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La Mort ne surprend point le sage : |
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Il est toujours prêt à partir, |
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S'étant su lui-même avertir |
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Du temps où l'on se doit résoudre à ce passage. |
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Ce temps, hélas ! embrasse tous les temps : |
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Qu'on le partage en jours, en heures, en moments, |
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Il n'en est point qu'il ne comprenne |
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Dans le fatal tribut ; tous sont de son domaine ; |
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Et le premier instant où les enfants des rois |
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Ouvrent les yeux à la lumière |
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Est celui qui vient quelquefois |
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Fermer pour toujours leur paupière. |
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Défendez-vous par la grandeur ; |
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Alléguez la beauté, la vertu, la jeunesse ; |
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La Mort ravit tout sans pudeur : |
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Un jour le monde entier accroîtra sa richesse. |
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Il n'est rien de moins ignoré ; |
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Et, puisqu'il faut que je le die, |
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Rien où l'on soit moins préparé. |
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Un mourant, qui comptoit plus de cent ans de vie, |
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Se plaignoit à la Mort que précipitamment |
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Elle le contraignoit de partir tout à l'heure, |
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Sans qu'il eût fait son testament, |
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Sans l'avertir au moins. Est-il juste qu'on meure |
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Au pied levé ? dit-il : attendez quelque peu ; |
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Ma femme ne veut pas que je parte sans elle ; |
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Il me reste à pourvoir un arrière-neveu ; |
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Souffrez qu'à mon logis j'ajoute encore une aile. |
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Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle ! |
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Vieillard, lui dit la Mort, je ne t'ai point surpris ; |
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Tu te plains sans raison de mon impatience : |
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Eh ! n'as-tu pas cent ans ? Trouve-moi dans Paris |
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Deux mortels aussi vieux ; trouve-m'en dix en France. |
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Je devois, ce dis-tu, te donner quelque avis |
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Qui te disposât à la chose : |
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J'aurois trouvé ton testament tout fait, |
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Ton petit-fils pourvu, ton bâtiment parfait. |
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Ne te donna-t-on pas des avis, quand la cause |
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Du marcher et du mouvement, |
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Quand les esprits, le sentiment, |
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Quand tout faillit en toi ? Plus de goût, plus d'ouïe ; |
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Toute chose pour toi semble être évanouie ; |
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Pour toi l'astre du jour prend des soins superflus : |
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Tu regrettes des biens qui ne te touchent plus. |
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Je t'ai fait voir tes camarades, |
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Ou morts, ou mourants, ou malades : |
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Qu'est-ce que tout cela, qu'un avertissement ? |
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Allons, vieillard, et sans réplique. |
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Il n'importe à la république |
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Que tu fasses ton testament. |
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La Mort avoit raison : je voudrois qu'à cet âge |
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On sortît de la vie ainsi que d'un banquet, |
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Remerciant son hôte, et qu'on fît son paquet : |
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Car de combien peut-on retarder le voyage ? |
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Tu murmures, vieillard ; vois ces jeunes mourir ; |
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Vois-les marcher, vois-les courir |
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À des morts, il est vrai, glorieuses et belles, |
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Mais sûres cependant, et quelquefois cruelles. |
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J'ai beau te le crier ; mon zèle est indiscret : |
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Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret. |
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