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Mars autrefois mit tout l'air en émute. |
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Certain sujet fit naître la dispute |
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Chez les oiseaux : non ceux que le Printemps |
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Mène à sa cour, et qui, sous la feuillée, |
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Par leur exemple et leurs sons éclatants, |
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Font que Vénus est en nous réveillée ; |
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Ni ceux encor que la mère d'Amour |
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Met à son char ; mais le peuple vautour, |
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Au bec retors, à la tranchante serre, |
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Pour un chien mort, se fit, dit-on, la guerre. |
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Il plut du sang : je n'exagère point. |
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Si je voulois conter de point en point |
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Tout le détail, je manquerois d'haleine. |
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Maint chef périt, maint héros expira ; |
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Et sur son roc Prométhée espéra |
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De voir bientôt une fin à sa peine. |
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C'étoit plaisir d'observer leurs efforts ; |
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C'étoit pitié de voir tomber les morts. |
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Valeur, adresse, et ruses, et surprises, |
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Tout s'employa. Les deux troupes, éprises |
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D'ardent courroux, n'épargnoient nuls moyens |
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De peupler l'air que respirent les ombres : |
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Tout élément remplit de citoyens |
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Le vaste enclos qu'ont les royaumes sombres. |
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Cette fureur mit la compassion |
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Dans les esprits d'une autre nation |
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Au cou changeant, au cœur tendre et fidèle. |
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Elle employa sa médiation |
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Pour accorder une telle querelle : |
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Ambassadeurs par le peuple pigeon |
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Furent choisis, et si bien travaillèrent |
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Que les vautours plus ne se chamaillèrent. |
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Ils firent trêve, et la paix s'ensuivit. |
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Hélas ! ce fut aux dépens de la race |
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À qui la leur aurait dû rendre grâce. |
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La gent maudite aussitôt poursuivit |
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Tous les pigeons, en fit ample carnage, |
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En dépeupla les bourgades, les champs. |
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Peu de prudence eurent les pauvres gens |
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D'accommoder un peuple si sauvage. |
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Tenez toujours divisés les méchants : |
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La sûreté du reste de la terre |
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Dépend de là. Semez entre eux la guerre, |
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Ou vous n'aurez avec eux nulle paix. |
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Ceci soit dit en passant : je me tais. |
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