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Le phaéton d'une voiture à foin |
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Vit son char embourbé. Le pauvre homme étoit loin |
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De tout humain secours : c'étoit à la campagne, |
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Près d'un certain canton de la Basse-Bretagne, |
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Appelé Quimper-Corentin. |
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On sait assez que le Destin |
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Adresse là les gens quand il veut qu'on enrage. |
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Dieu nous préserve du voyage ! |
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Pour venir au chartier embourbé dans ces lieux, |
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Le voilà qui déteste et jure de son mieux, |
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Pestant, en sa fureur extrême, |
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Tantôt contre les trous, puis contre ses chevaux, |
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Contre son char, contre lui-même. |
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Il invoque à la fin le dieu dont les travaux |
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Sont si célèbres dans le monde. |
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Hercule, lui dit-il, aide-moi ; si ton dos |
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A porté la machine ronde, |
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Ton bras peut me tirer d'ici. |
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Sa prière étant faite, il entend dans la nue |
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Une voix qui lui parle ainsi. |
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Hercule veut qu'on se remue, |
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Puis il aide les gens. Regarde d'où provient |
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L'achoppement qui te retient ; |
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Ote d'autour de chaque roue |
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Ce malheureux mortier, cette maudite boue |
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Qui jusqu'à l'essieu les enduit ; |
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Prends ton pic, et me romps ce caillou qui te nuit ; |
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Comble-moi cette ornière. As-tu fait ? Oui, dit l'homme. |
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Or bien je vas t'aider, dit la voix ; prends ton fouet. |
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Je l'ai pris… Qu'est ceci ? mon char marche à souhait ! |
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Hercule en soit loué ! Lors la voix : Tu vois comme |
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Tes chevaux aisément se sont tirés de là. |
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Aide-toi, le Ciel t'aidera. |
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