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Un homme qui s'aimoit sans avoir de rivaux |
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Passoit dans son esprit pour le plus beau du monde : |
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Il accusoit toujours les miroirs d'être faux, |
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Vivant plus que content dans son erreur profonde. |
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Afin de le guérir, le sort officieux |
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Présentoit partout à ses yeux |
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Les conseillers muets dont se servent nos dames : |
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Miroirs dans les logis, miroirs chez les marchands, |
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Miroirs aux poches des galants, |
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Miroirs aux ceintures des femmes. |
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Que fait notre Narcisse ? Il se va confiner |
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Aux lieux les plus cachés qu'il peut imaginer, |
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N'osant plus des miroirs éprouver l'aventure. |
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Mais un canal, formé par une source pure, |
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Se trouve en ces lieux écartés : |
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Il s'y voit, il se fâche ; et ses yeux irrités |
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Pensent apercevoir une chimère vaine. |
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Il fait tout ce qu'il peut pour éviter cette eau ; |
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Mais quoi ! le canal est si beau, |
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Qu'il ne le quitte qu'avec peine. |
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On voit bien où je veux venir. |
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Je parle à tous ; et cette erreur extrême |
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Est un mal que chacun se plaît d'entretenir. |
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Notre âme, c'est cet homme amoureux de lui-même ; |
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Tant de miroirs, ce sont les sottises d'autrui, |
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Miroirs, de nos défauts les peintres légitimes ; |
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Et quant au canal, c'est celui |
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Que chacun sait, le livre des Maximes. |
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