| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| EN BRETAGNE |
| FEUX D’ÉCOBUE |
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À Maurice Denis.
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Quand je mourrai, que ce soit chez vous, ma Bretagne |
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Que ce soit à l’automne, un soir comme ce soir, |
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Où vos feux d’écobue étoilent la campagne |
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Et font d’elle un immense et mystique encensoir ! |
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Leur fumée un moment hésite sur la plaine, |
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Puis se ramasse, oscille et, soudain s’allongeant, |
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Des tristes Costankous à la blanche Molène, |
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Effile vers le ciel ses quenouilles d’argent. |
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De quel nouveau Baal sont-ils la redevance ? |
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S’évadent-ils sans but à l’horizon vermeil |
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Ou faut-il voir en eux l’antique survivance |
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Du culte qu’autrefois vous rendiez au soleil ? |
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Quand la Tradition, du monde entier proscrite, |
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Errante, n’avait plus un abri sous les cieux, |
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Vous aviez conservé pieusement son rite : |
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L’Occident, grâce à vous, gardait encor des dieux. |
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Mieux que sur un Thabor ou sur un Janicule, |
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Ils rayonnaient du haut de vos caps. Et voici |
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Que, sombrant à leur tour au fond du crépuscule, |
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Nos dieux, nos derniers dieux vont nous quitter aussi ! |
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Le geste machinal qui vers eux vous incline |
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Pour vaincre le destin n’est plus assez fervent |
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Et bientôt, par la lande à jamais orpheline, |
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Sur leurs nefs de granit ils cingleront au vent… |
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Ah ! souffrez qu’oublieux de ces tristes oracles |
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Je garde jusqu’au bout la foi qui m’a bercé ! |
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Que ce miracle encor s’ajoute à vos miracles, |
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Ô Bretagne, mystique épouse du Passé ! |
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Je ne veux point vous voir, comme on vous représente, |
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Prête à vous détourner de son dernier autel, |
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Mais fidèle à son culte et pâle et frémissante |
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Pressant sur votre cœur son fantôme immortel. |
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Et qu’importe s’il n’est qu’une vaine apparence ? |
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Le songe de vos soirs en serait-il moins beau, |
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Ce songe où palpitait une obscure souffrance, |
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Faite de nostalgie et d’effroi du tombeau ?… |
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Je me suis, comme vous, laissé prendre à son leurre, |
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Par dégoût du réel tout au rêve épuisant, |
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Et, captif du Passé, je n’ai pas cru que l’heure |
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Valût d’être cueillie aux branches du Présent. |
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Et les jours au pied vif, changeants fils de l’année, |
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Ont fui. L’été qui meurt fait les soleils plus courts, |
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Et celle dont les mains filent ma destinée |
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Avant l’hiver peut-être en suspendra le cours. |
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Je ne me plaindrai pas des rigueurs de la Parque, |
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Ni du néant des dieux qu’avait créés ma foi, |
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Si, quand le noir Passeur me prendra dans sa barque, |
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Un peu de vous, Bretagne, y descend avec moi. |
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Le mal m’aura doué peut-être dans ma chambre |
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Et je ne pourrai plus m’accouder devant vous |
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Au balcon de bois clair d’où j’aimais, en septembre, |
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Voir monter dans le soir vos feux pâles et doux. |
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C’est assez que mes yeux vous devinent encore, |
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Bretagne, et que je puisse, à travers les volets, |
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Éterniser en eux, au moment de les clore, |
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Un coin de lande jaune et des rocs violets. |
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