|
Donc, Boivin, par un blême et doux matin d’automne, |
12 |
|
Où, sur la robe d’or de la Terre Bretonne, |
12 |
|
Septembre avait jeté son manteau de brouillards, |
12 |
|
Vous avez planté là vos tours et vos remparts. |
12 |
| 5 |
Fi des autos, des coachs, ennuyeux équipages ! |
12 |
|
« J’ignore, disiez-vous, ce que seront ces pages, |
12 |
|
Écrites, comme on cause, au hasard du chemin. |
12 |
|
A pied, la pipe au bec, le penn-baz à la main, |
12 |
|
Par les halliers les caps, les monts et les prairies, |
12 |
| 10 |
Je mène le troupeau de mes « Bretonneries » |
12 |
|
Tantôt à Saint-Nazaire et tantôt au Faouet, |
12 |
|
Tantôt dans un vieux bourg où pleure un vieux rouet |
12 |
|
— À moins que ce ne soit mon troupeau qui me mène — |
12 |
|
Et la forêt comme la lande est mon domaine ! » |
12 |
| 15 |
Ô Boivin, ô nomade ami, n’avez-vous pas, |
12 |
|
Dans un de ces vieux bourgs où s’égaraient vos pas, |
12 |
|
Rencontré d’aventure une admirable aïeule ? |
12 |
|
Elle a nom Angélique Auffret Elle vit seule. |
12 |
|
Vous n’imaginez pas le charme de ses yeux |
12 |
| 20 |
Tour à tour ingénus, tendres, malicieux, |
12 |
|
Mais de cette malice où n’entre aucune haine. |
12 |
|
On dirait que la triste expérience humaine. |
12 |
|
Qui fait parfois si durs les yeux des vieilles gens. |
12 |
|
N’a pu que rendre encor les siens plus indulgents. |
12 |
| 25 |
Sur la dalle de l’âtre, au fond du logis sombre, |
12 |
|
Leurs deux gouttes d’eau bleue étincellent dans l’ombre. |
12 |
|
Je vais tout droit vers eux, sitôt franchi le seuil. |
12 |
|
« Angélique, salut ! — Salut mon fils ! » L’accueil |
12 |
|
Est toujours aussi franc, aussi simple, aussi tendre, |
12 |
| 30 |
Et nous nous comprenons presque sans nous entendre. |
12 |
|
Que dirions-nous ? Ce sont ses yeux que je viens voir. |
12 |
|
Ses yeux d’aube, restés auroraux dans le soir. |
12 |
|
Sous l’arceau délabré de sa cape de veuve, |
12 |
|
Ils ont gardé, malgré le temps, malgré l’épreuve, |
12 |
| 35 |
Je ne sais quoi de virginal et d’enfantin, |
12 |
|
La divine fraîcheur de leur premier matin. |
12 |
|
Le visage est rugueux ; le teint brouillé d’ictère, |
12 |
|
Et, comme pour donner sa mesure à la terre, |
12 |
|
Le corps, à chaque pas, se voûte un peu plus : eux, |
12 |
| 40 |
Dans ce désastre universel, demeurent bleus !… |
12 |
|
Ô candide regard de la vieille Angélique !… |
12 |
|
Mais n’est-ce pas, Boivin, qu’elle est bien symbolique |
12 |
|
De la Bretagne, cette aïeule aux yeux d’enfant ? |
12 |
|
Les dieux s’en vont ; le ciel est lourd ; l’air étouffant, |
12 |
| 45 |
Et, vers les murs d’airain de la Cité future, |
12 |
|
L’humanité poursuit sa marche à l’aventure. |
12 |
|
Seul, un coin bleu persiste en ces limbes de mort, |
12 |
|
Et c’est l’âme d’azur de notre vieille Armor !… |
12 |
