| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| EN BRETAGNE |
| SOIRS DE SAINT-JEAN |
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À Jean Madeline.
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| I |
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Terre de la nuance et des métamorphoses ! |
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Quel voile délicat s’est posé sur les choses |
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Et donne au ciel ce ton mourant des fleurs de lin ? |
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Est-ce à Saint-Qille, au Huelgoat, à Qoudelin ? |
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Le paysage, avec sa lande et son église, |
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Dans l’air ambré du soir se spiritualise |
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Et, vaporeux, atténué comme un pastel, |
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Semble flotter vraiment aux confins du réel. |
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Aucun souffle n’émeut cet impalpable tulle. |
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Et, cependant qu’à pas feutrés le crépuscule |
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Descend le chemin creux qui mène vers l’étang, |
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Le silence avec lui glisse, plane et s’étend. |
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| II |
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Est-ce à Gurunhuel, à Botmeur, à Crozon ? |
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Du soleil qui chavire au ras de l’horizon. |
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Tel un brick torpillé dont la membrure éclate, |
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L’adieu s’exhale en jets de soufre et d’écarlate. |
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Puis tout s’éteint et tout s’apaise par degrés. |
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Un fin croissant de lune argenté les Arrhés |
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Et découpe en plein ciel leurs graves silhouettes, |
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Qui rêvent dans le soir au bord des eaux muettes. |
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Et c’est comme une attente et c’est comme un secret. |
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Les couples se sont tus sur la route : on dirait, |
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A l’obscure langueur qui soudain les pénètre. |
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Que quelque chose d’infiniment doux va naître. |
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| III |
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On ne voit plus l’église, on ne voit plus la lande. |
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Est-ce à Trédrez, à Guéradur, à l’Île-Grande ? |
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Un sel subtil se mêle à l’acre odeur du foin. |
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Maintenant c’est la nuit, la molle nuit de juin, |
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Blonde comme un verger, tiède comme une alcôve. |
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Vers l’ouest traîne un dernier lambeau de clarté mauve… |
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Hosanna ! Car voici que sur les monts d’argent |
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Pétillent, flambent, les bûchers de la Saint-Jean. |
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Leurs feux jusqu’à Roscoff étoilent la campagne |
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Et, priant ou chantant autour d’eux, la Bretagne |
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| 35 |
Sent, en ce premier soir du solstice d’été. |
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S’épanouir la fleur de sa mysticité. |
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