| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| EN BRETAGNE |
| LES BIGOUDENS |
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À Eugène Le Mouël.
« On les croit d’origine asiatique.
Leur coiffure tripartite tient à la
fois de la mitre, du casque, du
serre-tête, et se termine par une
pointe de forme priapique. D’après
certains auteurs, les spirales des
disques brodés sur leurs plastrons
auraient une signification religieuse
et symboliseraient la création du monde. »
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(Les Ethnographes.)
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À Plomeur, raides sous leur mitre, |
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En plastrons d’or vert, jaune ou roux, |
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Les Bigoudens, sur le placitre, |
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Tournent au son des binious… |
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D’où viennent-elles, ainsi faites, |
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Avec leur face sans méplats |
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Et les disques qu’aux jours de fêtes |
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Elles collent sur leurs seins plats ? |
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L’immobilité de leur masque |
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Fait paraître encor plus lointains, |
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Dans l’aigre et sonore bourrasque, |
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Leurs yeux vaguement thibétains. |
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Peut-être qu’au temps où la Gaule |
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Châtiait l’orgueil d’Attila, |
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Un débris de tribu mongole |
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Vint à la nuit s’échouer là. |
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C’était un plateau solitaire, |
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Un grand cap triste du Ponant, |
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Perdu tout au bout de la terre, |
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Sous un ciel bas et frissonnant. |
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Quand l’œil des fuyards, dans la brume, |
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Put l’explorer le lendemain |
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Un mur circulaire d’écume |
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Partout leur barrait le chemin. |
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Partout la mer, la mer sans borne ! |
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Son sel corrodait l’eau des puits. |
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Et, campés sur leur grand cap morne, |
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Ils n’en ont pas bougé depuis. |
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Ils vivent dans cette ouate blême |
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Les bras croisés sous leurs mentons, |
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Chrétiens, au moins par le baptême, |
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Et, par la langue, Bas-Bretons. |
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Mais l’âme ancestrale persiste |
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Et c’est toujours comme autrefois |
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Le vieil Orient fataliste |
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Qui stagne en leurs crânes étroits. |
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C’est lui qui charge leurs corps frustes |
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D’or jaune ou vert ou cramoisi |
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Et qui déroule sur leurs bustes |
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Une Genèse en raccourci ; |
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Et lui qui, sur le front de nacre |
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Des vierges encor dans l’avril, |
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Plante l’obscène simulacre |
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D’un minuscule nerf viril… |
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Ô filles des hordes camuses |
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Qui meurtrirent les champs latins, |
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Bigoudens, en vos cornemuses |
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Hennissent des poneys lointains. |
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Vous plongez au profond des âges ; |
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Dans votre Orient fabuleux |
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Vous aviez déjà ces visages |
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Ronds et ces crins aux reflets bleus ; |
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Sous des toits portés par des hampes |
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Et taillés dans des peaux d’élans, |
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Vos yeux retroussés vers les tempes |
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S’ouvrirent voici deux mille ans ; |
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Et, près des flots lourds endormies, |
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Vous avez l’air, dans vos draps d’or, |
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D’une peuplade de momies |
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Terrée aux confins de l’Armor. |
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