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On raconte qu’à Rome, au temps de Léon dix, |
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Treize cents ans après que la fille de Claude, |
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Julia, comparable aux lys, |
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Eut sous un marbre blanc clos ses yeux d’émeraude, |
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La pioche par hasard découvrit son tombeau, |
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Et nul corps virginal n’apparut aussi beau. |
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Si clair était son teint qu’on l’eût dite endormie. |
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Sa bouche allait s’ouvrir, ses bras se décroiser, |
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Et la mystérieuse et charmante momie |
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Pour renaître semblait n’attendre qu’un baiser… |
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Rûn-Rouz, mélancolique et sauvage domaine, |
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Ma jeunesse, pareille à la vierge romaine, |
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Déclôt ses yeux fanés et renaît lentement |
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A ton nom triste et doux comme un roucoulement. |
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Elle aussi semblait morte et n’était qu’endormie. |
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Vois : la pourpre reflue à sa lèvre blêmie. |
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Il a suffi qu’un soir ton nom fût prononcé |
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Pour qu’elle se levât du fond de mon passé |
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Dans sa grâce ondoyante et pensive de Celte, |
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Avec ses cheveux blonds, ses yeux verts, son cou svelte |
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Et ce rythme léger, ce verbe sobre et clair. |
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Qu’un gondolier perdu sur les rives du Guer |
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Lui transmit autrefois de Fiume ou de Ravennes, |
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Mêlés au sang latin qui coulait dans ses veines… |
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Elle approche, et son cœur bat plus fort sous sa main |
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Aux effluves d’amour qui montent du chemin. |
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Bien des ans ont passé, bien des nuits, bien des aubes, |
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Et l’ardent souvenir parfume encor ses robes. |
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C’est que rien n’a changé : paysage, horizon, |
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Gens et choses, autour de toi, chère maison, |
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Tout a gardé sa grâce austère et primitive. |
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Voici tes humbles murs quadrillés de chaux vive, |
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Le puits et l’échalier, le balcon sous l’auvent, |
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Et la grêle saulaie au feuillage mouvant |
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Et, dans l’étroit courtil cerné d’épines blanches, |
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Les paresseux asters et les souples pervenches. |
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O sapins que j’ai vu planter, est-ce bien vous ? |
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Est-ce vous, Landrellec, Guern, Roc’h-Pic, Coztankous, |
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Vieux noms tout imprégnés d’une saveur bretonne ?… |
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Landiers que vêtaient d’or les fuseaux de l’automne |
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Et que poudrait d’argent la houppe des avrils, |
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Roseaux qui palpitiez au vent comme des cils, |
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Stellaire qui frangeais, dans un pli de la dune, |
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La mare où les troupeaux viennent boire à la brune, |
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Tels je vous ai quittés et tels je vous revois : |
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C’est bien vous, c’est bien vous, vieux amis d’autrefois ! |
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Un air plus vif déjà fouette mon épiderme. |
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De l’est à l’ouest, la mer est là qui vous enferme |
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Dans un cercle éternel de sourds gémissements ; |
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Mais sa plainte, où des glas sanglotent par moments, |
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Nostalgiques appels des cités sous-marines, |
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Dont l’écho retentit au fond de nos poitrines |
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Et fait pleurer en nous des morts mystérieux, |
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Sa plainte, sous le vide exaspérant des cieux, |
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Peut s’enfler : de tiédeur et d’ombre enveloppée, |
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Elle expire à vos bords en vague mélopée… |
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Amis, je veux vieillir et mourir parmi vous. |
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L’hiver même et ses dards cruels me seront doux, |
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Si je puis abriter ici mon dernier songe. |
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Gloire, fortune, honneurs, beaux oiseaux de mensonge, |
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Dont la quête stérile a déçu maint chasseur ! |
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Seule, tu ne mens pas, Nature aux yeux de sœur… |
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Ô véridique, ô salutaire, ô consolante, |
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Par tes soins s’élabore un baume en chaque plante. |
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Et n’es-tu pas aussi celle de qui les doigts |
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Guidaient sur leurs pipeaux les chevriers andois ? |
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D’un Tityre breton me prêtant l’âme heureuse, |
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Tandis que je ferai chanter l’avoine creuse, |
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Déroule sur le plan large et pur de mes vers |
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Le souple enchaînement des lois de l’univers ; |
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Exalte au fond des soirs les feux des écobues ; |
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Dis les poulains cabrés et les chèvres barbues ; |
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Ramène les troupeaux des pâtis où descend |
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Le crépuscule d’or, d’améthyste et de sang ; |
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Sur les routes du ciel, d’escales en escales, |
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Rappelle au clocher blanc des légendes pascales |
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Les angélus bénits par l’Anneau du Pêcheur ; |
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Verse en nous ta bonté, ton calme, ta fraîcheur |
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Et, de tout vain désir afin qu’elle s’abstienne, |
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Accorde notre vie au rythme de la tienne. |
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