| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| AILLEURS |
| ALÉSIA |
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À Fernand Mazade.
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À lutter contre toi d’où vient que je m’obstine, |
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O sang celte qui bats en ma veine latine, |
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Si, pour rendre à ton flot sa native âcreté, |
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Il m’a suffi de voir au fond du crépuscule, |
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Comme au fond d’un immense et brumeux ergastule, |
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La lune d’août ouvrir son œil ensanglanté ? |
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Entre les fûts des pins qui rayaient son orbite |
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Et semblaient les barreaux d’une herse subite |
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Que l’on eût abaissée aux deux côtés du rail, |
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Tandis que nous roulions vers la Ville Éternelle, |
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Elle collait sa rouge et tragique prunelle, |
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Comme un Gaulois blessé derrière un soupirail. |
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Et j’ai senti que Rome et la molle Italie |
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Et Florence, où l’automne est sans mélancolie, |
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Et Baïes, dont tout cœur d’amant s’extasia, |
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Dans mon âme d’un soir s’étaient soudain voilées |
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Et qu’en elle un vaincu des anciennes mêlées |
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Pleurait encor, pleurait toujours Alésia. |
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