| LE BOIS DORMANT |
| PETITS POÈMES |
| LES SEPT INNOCENTS DE PLEUMEUR |
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À Émile Blémont.
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Assis au bord de la grand’route, |
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Les septs innocents de Pleumeur |
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Ne savent pas qu’on les écoute. |
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Dans leurs prunelles convulsées |
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Un restant de jour tremble et meurt, |
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Et l’ombre tisse leurs pensées. |
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Pieds nus, sans chausses et sans linge, |
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Les septs innocents de Pleumeur |
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Causent, en jupes de berlinge. |
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Et le loriot, dans les chênes, |
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Et l’Océan, dont la rumeur |
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Gronde autour des îles prochaines. |
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S’arrêtent pour tâcher d’entendre |
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Les sept innocents de Pleumeur |
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Qui causent à voix lente et tendre, |
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Lente et tendre et confuse ensemble, |
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Comme au fond du soir endormeur |
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Les soupirs de l’aulne ou du tremble. |
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Mais ce qu’égrènent dans l’espace |
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Les sept innocents de Pleumeur |
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Reste ignoré du vent qui passe. |
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Et vainement l’homme se penche |
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La mer étouffe sa clameur. |
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L’oiseau se tapit sur la branche : |
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Aucun d’eux n’a compris en somme |
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Les sept innocents de Pleumeur, |
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Ni l’oiseau, ni la mer, ni l’homme, |
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Sauf un obscur et doux rimeur. |
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