| LE BOIS DORMANT |
| PETITS POÈMES |
| NOTRE-DAME DE PENMARC’H |
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À Edmond Haraucourt.
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Chaque année, à Noël, on prétend que la Vierge |
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Mystérieusement quitte son beau ciel d’or, |
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Et, pour rendre visite aux chrétiens de l’Arvor, |
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Troque son manteau bleu contre un surcot de serge. |
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Au velours élimé de son étroit justin |
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Nul diamant n’accroche une lueur soudaine. |
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Elle est vêtue ainsi qu’une humble Bigoudenne ; |
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La fatigue et le hâle ont défleuri son teint. |
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Mais l’accent de sa voix a des douceurs étranges : |
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Ceux qui l’ont entendu meurent de son regret. |
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Notre ciel était sombre et, dès qu’elle paraît, |
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Une allégresse emplit les sentiers et les granges. |
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Jésus, entre ses bras, repose. On croirait voir, |
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Avec son devantier d’étoffe rude et terne, |
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Quelque petit enfant de Penmarc’h ou d’Audierne, |
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Sans le feu sombre et doux qui couve en son œil noir. |
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Une aube évangélique au loin fleurit l’espace |
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Et, ployant le genou devant ces pèlerins, |
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Les hommes de l’Arvor, laboureurs et marins, |
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Sentent confusément que c’est leur Dieu qui passe. |
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