| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| LE BANDEAU NOIR |
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À Camille Vergniol.
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C’est un pays battu des vents, mordu des lames, |
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Où des vols d’échassiers tournent dans le ciel gris, |
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Cependant que, la gaffe au poing, guettant le bris, |
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Droites sur l’horizon, veillent d’étranges femmes. |
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Le soir tombe : on entend un bruit lointain de rames. |
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Des christs hâves dans l’ombre ouvrent leurs yeux meurtris ; |
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Et voici qu’autour d’eux, sur les joncs défleuris, |
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S’abat en gémissant le morne essaim des Âmes. |
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C’est Penmarc’h. Aux fils d’or de leur bonnet collant |
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Les fermières d’Argoll ont pris plus d’un galant ; |
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Tréguier vante à bon droit sa coiffe épiscopale ; |
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Le lin vierge sied seul aux filles du Moustoir : |
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Là-bas, où le Goayen élargit son flot pâle, |
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Les guetteuses de bris ceignent un bandeau noir. |
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