| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| À LA VALLÉE-AUX-LOUPS |
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Pour Louis Tiercelin.
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Vallée-aux-Loups, frais ermitage |
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Qu’élut un jour Chateaubriand, |
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Son grand cœur est resté l’otage |
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De ton décor simple et riant. |
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Sous les tulles des soirs d’octobre, |
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Par les clairs matins orangés, |
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Il aimait pour leur charme sobre |
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Ces ciels imprécis et légers, |
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Ces pelouses, ces bois, la sente |
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Qui verdit sous leur frondaison, |
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Et Paris, cuve éblouissante, |
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Fumant au loin sur l’horizon. |
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C’était de toutes ses demeures, |
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Celle qu’il préférait, le nid |
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Qui se ferma pour quelques heures |
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Sur son vol ivre d’infini. |
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L’aigle avait replié son aile : |
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Un chaste amour avait soudain, |
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Dans l’âpre et rigide prunelle, |
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Fondu la glace du dédain. |
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À Combourg, sur les landes rases, |
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Plane encor son génie amer, |
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Et le lamento de ses phrases |
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Roule parmi le vent de mer. |
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Il ne fut ici que tendresse : |
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Le granit s’était animé. |
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Et, sur son antique détresse. |
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Tout un printemps avait germé. |
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Vallée-aux-Loups, frais ermitage |
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Qu’élut un jour Chateaubriand, |
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Son grand cœur est resté l’otage |
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De ton décor simple et riant. |
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Et c’est pourquoi nos mains pieuses, |
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Tressant des fleurs pour ton fronton, |
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Mêlent ces tendres scabieuses |
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Au symbolique gui breton. |
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