| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| SUR UN LIVRE BRETON |
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À Henry Eon.
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Tel que ces fines cassolettes |
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Des bazars de Smyrne et d’Oran, |
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Où court en minces bandelettes |
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Une sourate du Coran : |
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Du sachet vidé sur la flamme |
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Montent des parfums floconneux, |
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Subtils et pervers comme l’âme |
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Du vieux pays qui dort en eux. |
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Tel, en sa grisante fragrance, |
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Votre livre, ami, m’a rendu |
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Groix, Trégastel, la molle Rance |
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Et les joncs roses du Pouldu. |
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La mer s’éveille au long des cales. |
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Voici Saint-Pol, Vannes, Tréguier, |
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Les pâles villes monacales ; |
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Roscoff assis sous son figuier ; |
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Et Morlaix, la vive artisane ; |
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Guingamp, qui, fidèle à son duc, |
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Montre maint coup de pertuisane |
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Aux trous de son manteau caduc ; |
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Penmarc’h, désolé par Brumaire ; |
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Auray la sainte ; Erg au flot blanc, |
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Et Lannion, qui fut ma mère |
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Et que mon cœur nomme en tremblant… |
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Ô genêts d’or de Lannostizes ! |
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Les sources sanglotent. Là-bas, |
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J’entends frémir sur les cytises |
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Les abeilles du Bourg-de-Batz. |
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Et c’est ton âme triste et douce, |
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Toute ton âme, ô mon pays, |
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Qui pleure ainsi parmi la mousse |
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Et chante ainsi dans les taillis. |
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