| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| PAPILLONS DE MER |
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À Pierre Laurent.
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On les voit s’en venir en bandes, |
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À la prime aube, tout le long, |
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Le long des palus et des landes, |
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Glissant de-ci, de-là, selon |
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Leur humeur folâtre et changeante. |
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Et tout bleus dans le matin blond. |
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Ô les dunes que l’aube argente ! |
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Les genêts fleuris qu’un par un |
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Frôle leur aile diligente ! |
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Et, là-bas, couchés dans l’embrun, |
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Sous leur fourrure d’algues lisses, |
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Les lourds rochers de granit brun ! |
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C’est l’heure pleine de délices, |
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L’heure où s’épanche en larmes d’or |
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La rosée au fond des calices ; |
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Et c’est l’heure, plus douce encor, |
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Où le premier flot monte et lèche |
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Vos pieds blancs, grèves de l’Armor. |
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La brise du large est si fraîche ! |
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Il fait si doux, si bon, là-bas |
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Où les courlis sont à la pêche ! |
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Et voilà, sans autres débats, |
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Nos lutins partis en maraude |
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Du côté d’Erech ou de Batz. |
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Longtemps sur la mer d’émeraude, |
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Ainsi que des bleuets ailés, |
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Leur vol incertain tremble et rôde. |
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Mais ceux qu’une lame a frôlés |
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Sentent bientôt l’éclaboussure |
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Alourdir leurs corps fuselés. |
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Même au temps où juillet azure |
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Ses remous et ses tourbillons, |
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La mer est changeante et peu sûre. |
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Déserteurs des calmes sillons, |
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Vous êtes pareils à mes rêves. |
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Papillons bleus, ô papillons ! |
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Luise quelque aube aux clartés brèves |
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Penchant ses yeux meurtris et doux |
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Sur le glauque miroir des grèves, |
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C’est assez pour eux et pour vous : |
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Leur cavalcade trébuchante |
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Coupe l’infini de bonds fous. |
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Ils vont ! Ils vont ! La vague chante |
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Sous leur essor aventureux… |
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Papillons de la mer méchante, |
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j’ai peur pour vous, j’ai peur pour eux ! |
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