| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| RONDES |
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À Frédéric Plessis.
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| I |
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Tes pieds sont las de leurs courses. |
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Voici le temps des regrets. |
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L’automne a troublé les sources |
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Et dévêtu les forêts. |
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Toutes les fleurs que tu cueilles |
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Meurent dans tes doigts perclus. |
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Comme elles tombent, les feuilles, |
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Au bois où tu n’iras plus ! |
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L’automne, hélas ! c’est l’automne. |
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| 10 |
Songe aux longs soirs attristants. |
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Là-bas, en terre bretonne, |
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Les glas tintent tout le temps. |
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Ils tintent pour l’agonie |
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Des fleurs que tu préférais. |
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| 15 |
Ah ! ta moisson est finie ! |
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Voici le temps des regrets… |
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| II |
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Couche-toi devant ta porte. |
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Voici le temps des adieux. |
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Écoute au ras de l’eau morte |
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| 20 |
Siffler les tristes courlieux. |
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Ils traînent leurs ailes brunes |
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Et leur long corps efflanqué |
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Sur la torpeur des lagunes |
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Entre Perros et Saint-Ké. |
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| 25 |
Mais demain, ce soir peut-être, |
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Tous ces longs corps amaigris, |
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Tu les verras disparaître |
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Un par un dans le ciel gris. |
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O l’amère parabole ! |
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| 30 |
Éteignez-vous, pauvres yeux ! |
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Les courlis gagnent le pôle : |
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Voici le temps des adieux… |
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