| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| LE PASSANT |
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À Jean Psichari.
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L’amour ne chante pas ; il ne sourit jamais, |
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Ni le matin, quand l’aube argenté les sommets, |
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Ni quand l’ombre, le soir, s’épanche des collines, |
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Ni quand le rouge été flamboie à son midi |
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Et du brouillard qui dort dans l’éther attiédi |
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Perce et dissipe au loin les pâles mousselines. |
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L’amour ne chante pas ; l’amour ne sourit pas. |
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Il vient comme un voleur de nuit, à petits pas, |
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Retenant son haleine et se cachant des mères. |
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Il connaît que nul cœur n’est ferme en son dessein |
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Et qu’on ne dort jamais qu’une fois sur le sein |
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Vêtu par nos désirs de grâces éphémères. |
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L’amour ne chante pas, ne sourit pas. Ses yeux, |
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Brûlés de trop de pleurs, sont lourds de trop d’adieux |
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Pour croire qu’ici-bas quelque chose persiste. |
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Nul ne sait quand il vient, ni comment, ni pourquoi, |
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Et les cœurs ingénus qu’emplit son vague effroi |
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L’attendent qu’il est loin déjà, le Passant triste ! |
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