| AMOUR BRETON |
| L’ENLÈVEMENT POUR RIRE |
L’amour, comme les cailles, vient
et s’en va aux temps chauds…
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J.-P. Richter.
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Ainsi c’est vous que l’on marie |
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Au mois prochain ? |
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Qui donc épousez-vous, Marie ? |
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Chose ou Machin ? |
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Chose ou Machin, il ne m’importe. |
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La vérité, |
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C’est que je suis mis à la porte |
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En plein été. |
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Oui, cet hymen va se conclure, |
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Et Messidor |
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Balance au vent la chevelure |
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Des épis d’or ! |
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Et c’est au moment où sur terre |
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Tout reverdit, |
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Que vous passez devant notaire |
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L’acte susdit ! |
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Oh ! non, cela n’est pas possible, |
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Mia bella, |
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Et je suis fou d’être sensible |
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À ce point-là ! |
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Quoi ! parce qu’un barbon vous offre, |
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Sincère ou non, |
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Ses rhumatismes et son coffre |
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Avec son nom, |
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Parce qu’il est prince ou vidame, |
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Quoi ! par désir |
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De s’entendre appeler madame |
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Xiks… à loisir, |
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Vous troqueriez notre jeunesse, |
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Échange vain ! |
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Nos beaux appétits de faunesse |
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Et de Sylvain ! |
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Non ! mille fois non, je le jure ! |
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Non, sarpejeu ! |
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Cet hymen n’est qu’une gageure |
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Et n’est qu’un jeu ! |
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Allons ! viens-nous-en, l’infidèle. |
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Par les sentiers |
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Fleuris tout le long d’asphodèle |
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Et d’églantiers. |
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Vois comme on est bien sur la mousse ! |
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Veux-tu t’asseoir ? |
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Sens-tu glisser sur ta frimousse |
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Le vent du soir ? |
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Il glisse, et ce sont des murmures. |
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Et des frissons. |
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Et des parfums volés aux mûres |
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Dans les buissons. |
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Il glisse ! Adieu, soucis moroses, |
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Tristesse, émoi ! |
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Ma mie, ouvrez vos lèvres roses |
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Et baisez-moi. |
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