| Phidylé |
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1855.
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L'herbe est molle au sommeil sous les frais peupliers, |
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Aux pentes des sources moussues |
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Qui, dans les prés en fleur germant par mille issues, |
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Se perdent sous les noirs halliers. |
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Repose, ô Phidylé ! Midi sur les feuillages |
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Rayonne, et t'invite au sommeil. |
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Par le trèfle et le thym, seules, en plein soleil, |
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Chantent les abeilles volages. |
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Un chaud parfum circule aux détours des sentiers ; |
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La rouge fleur des blés s'incline ; |
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Et les oiseaux, rasant de l'aile la colline, |
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Cherchent l'ombre des églantiers. |
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Les taillis sont muets ; le daim, par les clairières, |
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Devant les meutes aux abois |
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Ne bondit plus ; Diane, assise au fond des bois, |
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Polit ses flèches meurtrières. |
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Dors en paix, belle enfant aux rires ingénus, |
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Aux nymphes agrestes pareille ! |
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De ta bouche au miel pur j'écarterai l'abeille, |
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Je garantirai tes pieds nus. |
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Laisse sur ton épaule et ses formes divines, |
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Comme un or fluide et léger, |
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Sous mon souffle amoureux courir et voltiger |
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L'épaisseur de tes tresses fines ! |
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Sans troubler ton repos, sur ton front transparent, |
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Libre des souples bandelettes, |
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J'unirai l'hyacinthe aux pâles violettes, |
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Et la rose au myrte odorant. |
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Belle comme Érycine aux jardins de Sicile, |
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Et plus chère à mon cœur jaloux, |
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Repose ! Et j'emplirai du souffle le plus doux |
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La flûte à mes lèvres docile. |
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Je charmerai les bois, ô blanche Phidylé, |
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De ta louange familière ; |
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Et les nymphes, au seuil de leurs grottes de lierre, |
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En pâliront, le cœur troublé. |
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Mais quand l'astre, incliné sur sa courbe éclatante, |
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Verra ses ardeurs s'apaiser, |
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Que ton plus beau sourire et ton meilleur baiser |
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Me récompensent de l'attente ! |
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