| Les Bucoliastes |
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1852.
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I |
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Sources claires ! Et toi, venu des dieux, ô fleuve |
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Qui, du tymbris moussu, verses tes belles eaux ! |
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Je ferai soupirer, couché dans vos roseaux, |
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Ma syrinx à neuf tons enduits de cire neuve : |
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Apaisez la cigale et les jeunes oiseaux. |
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II |
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Vents joyeux qui riez à travers les feuillages, |
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Abeilles qui rôdez sur la fleur des buissons, |
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De ma syrinx aussi vous entendrez les sons ; |
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Mais, de même qu'Éros, les muses sont volages : |
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Hâtez-vous ! D'un coup d'aile emportez mes chansons. |
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I |
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Tout est beau, tout est bien, si Theugénis que j'aime |
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Foule de son pied nu l'herbe molle des bois ! |
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Vers midi, l'eau courante est plus fraîche où je bois, |
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Et mes vases sont pleins d'une meilleure crème. |
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Absente, tout est mal, tout languit à la fois ! |
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II |
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Dieux heureux ! Que le lait abonde en mes éclisses ! |
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Et quand le chaud soleil dans l'herbe a rayonné, |
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Du creux de ce rocher d'un lierre couronné, |
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Que j'entende mugir mes bœufs et mes génisses : |
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Tout est beau, tout est bien, il est doux d'être né ! |
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I |
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Si l'hiver est un mal pour l'arbre qu'il émonde, |
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Pour les cours d'eau taris la flamme de l'été, |
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Il souffre aussi, celui qu'une vierge a dompté, |
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Du mal que fait Éros, le plus amer du monde, |
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Et d'une soif rebelle à tes flots, ô Léthé ! |
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II |
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Souvent, au seuil de l'antre où la rouge verveine |
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Croît auprès d'un lentisque et d'un vieil olivier, |
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La fille au noir sourcil parut me convier. |
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Par la rude Artémis ! Son attente était vaine ; |
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Car les bœufs sont la joie et l'honneur du bouvier. |
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I |
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Quand, aux feux du matin, s'envole l'alouette |
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Du milieu des sillons de rosée emperlés, |
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Je ne l'écoute plus ; mes esprits sont troublés ; |
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Mais pour te ranimer, ô nature muette, |
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Il suffit d'une voix qui chante dans les blés ! |
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II |
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Rire de femme et chant d'alouette à l'aurore, |
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Gazouillements des nids sur les rameaux dorés, |
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Sont bruits doux à l'oreille et souvent désirés ; |
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Mais rien ne vaut la voix amoureuse et sonore |
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D'un taureau de trois ans qui beugle par les prés. |
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I |
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Bélier, pais l'herbe en fleur ; et toi, chèvre indocile, |
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Broute l'amer cytise aux pentes du coteau ; |
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Lampuros, mon bon chien, veille sur le troupeau. |
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Pour moi, tel que Daphnis, le bouvier de Sicile, |
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Je meurs ! Et Theugénis a creusé mon tombeau. |
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II |
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Ô pasteur des béliers, gardien des noires chèvres, |
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Jamais chanson pareille ici ne résonna ! |
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Et la plainte est plus gaie, oui ! Par Perséphona ! |
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Que la glauque Amphitrite exhale de ses lèvres |
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Et que le vent d'Épire apporte au vieil Aitna ! |
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I |
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Ami, prends ma syrinx, si légère et si douce, |
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Dont la cire a gardé l'odeur du miel récent : |
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Brûle-la comme moi qui meurs en gémissant ; |
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Et sur un humble autel d'asphodèle et de mousse |
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Du plus noir de mes boucs fais ruisseler le sang. |
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II |
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C'est bien. Le soleil monte et l'ombre nous convie ; |
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On n'entend plus frémir la cime des forêts : |
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Viens savourer encor ce vase de lait frais ; |
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Et si le morne Hadès fait toujours ton envie, |
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Ô pâle chevrier, tu mourras mieux après ! |
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