| L'enfance d'Héraklès |
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1856.
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Oriôn, tout couvert de la neige du pôle, |
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Auprès du chien sanglant montrait sa rude épaule ; |
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L'ombre silencieuse au loin se déroulait. |
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Alkmène ayant lavé ses fils, gorgés de lait, |
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En un creux bouclier à la bordure haute, |
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Héroïque berceau, les coucha côte à côte, |
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Et, souriant leur dit : — Dormez, mes bien-aimés. |
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Beaux et pleins de santé, mes chers petits, dormez. |
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Que la nuit bienveillante et les heures divines |
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Charment d'un rêve d'or vos âmes enfantines ! — |
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Elle dit, caressa d'une légère main |
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L'un et l'autre enlacés dans leur couche d'airain, |
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Et la fit osciller, baisant leurs frais visages, |
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Et conjurant pour eux les sinistres présages. |
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Alors, le doux sommeil, en effleurant leurs yeux, |
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Les berça d'un repos innocent et joyeux. |
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Ceinte d'astres, la nuit, au milieu de sa course, |
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Vers l'occident plus noir poussait le char de l'ourse. |
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Tout se taisait, les monts, les villes et les bois, |
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Les cris du misérable et le souci des rois. |
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Les dieux dormaient, rêvant l'odeur des sacrifices ; |
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Mais, veillant seule, Hèra, féconde en artifices, |
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Suscita deux dragons écaillés, deux serpents |
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Horribles, aux replis azurés et rampants, |
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Qui devaient étouffer, messagers de sa haine, |
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Dans son berceau guerrier l'enfant de la thébaine. |
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Ils franchissent le seuil et son double pilier, |
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Et dardent leur œil glauque au fond du bouclier. |
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Iphiklès, en sursaut, à l'aspect des deux bêtes, |
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De la langue qui siffle et des dents toutes prêtes, |
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Tremble, et son jeune cœur se glace, et, pâlissant, |
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Dans sa terreur soudaine il jette un cri perçant, |
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Se débat, et veut fuir le danger qui le presse ; |
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Mais Héraklès, debout, dans ses langes se dresse, |
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S'attache aux deux serpents, rive à leurs cous visqueux |
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Ses doigts divins, et fait, en jouant avec eux, |
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Leurs globes élargis sous l'étreinte subite |
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Jaillir comme une braise au delà de l'orbite. |
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Ils fouettent en vain l'air, musculeux et gonflés, |
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L'enfant sacré les tient, les secoue étranglés, |
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Et rit en les voyant, pleins de rage et de bave, |
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Se tordre tout autour du bouclier concave. |
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Puis, il les jette morts le long des marbres blancs, |
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Et croise pour dormir ses petits bras sanglants. |
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Dors, justicier futur, dompteur des anciens crimes, |
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Dans l'attente et l'orgueil de tes faits magnanimes ; |
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Toi que les pins d'Œta verront, bûcher sacré, |
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La chair vive, et l'esprit par l'angoisse épuré, |
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Laisser, pour être un dieu, sur la cime enflammée, |
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Ta cendre et ta massue et la peau de Némée ! |
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