| L'Arc de Civa |
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1855.
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Le vieux Daçaratha, sur son siège d'érable, |
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Depuis trois jours entiers, depuis trois longues nuits, |
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Immobile, l'œil cave et lourd d'amers ennuis, |
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Courbe sa tête vénérable. |
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Son dos maigre est couvert de ses grands cheveux blancs, |
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Et sa robe est souillée. Il l'arrache et la froisse. |
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Puis il gémit tout bas, pressant avec angoisse |
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Son cœur de ses deux bras tremblants. |
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À l'ombre des piliers aux lignes colossales, |
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Où le lotus sacré s'épanouit en fleurs, |
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Ses femmes, ses guerriers respectent ses douleurs, |
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Muets, assis autour des salles. |
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Le vieux roi dit : — Je meurs de chagrin consumé. |
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Qu'on appelle Rama, mon fils plein de courage ! — |
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Tous se taisent. Les pleurs inondent son visage. |
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Il dit : — Ô mon fils bien aimé ! |
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Lève-toi, Lakçmana ! Attelle deux cavales |
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Au char de guerre, et prends ton arc et ton carquois. |
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Va ! Parcours les cités, les montagnes, les bois, |
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Au bruit éclatant des cymbales. |
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Dis à Rama qu'il vienne. Il est mon fils aîné, |
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Le plus beau, le plus brave, et l'appui de ma race. |
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Et mieux vaudrait pour toi, si tu manques sa trace, |
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Malheureux ! N'être jamais né. — |
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Le jeune homme aux yeux noirs, se levant plein de crainte, |
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Franchit en bondissant les larges escaliers ; |
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Il monte sur son char avec deux cymbaliers, |
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Et fuit hors de la cité sainte. |
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Tandis que l'attelage aux jarrets vigoureux |
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Hennit et court, il songe en son âme profonde : |
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— Que ferai-je ? Où trouver, sur la face du monde, |
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Rama, mon frère généreux ? |
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Certes, la terre est grande, et voici bien des heures |
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Que l'exil l'a chassé du palais paternel |
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Et que sa douce voix, par un arrêt cruel, |
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N'a retenti dans nos demeures. — |
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Tel Lakçmana médite. Et pourtant, jour et nuit, |
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Il traverse cités, vallons, montagne et plaine. |
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Chaque cavale souffle une brûlante haleine, |
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Et leur poil noir écume et luit. |
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— Avez-vous vu Rama, laboureurs aux mains rudes ? |
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Et vous, filles du fleuve aux îlots de limons ? |
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Et vous, fiers cavaliers qui descendez des monts, |
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Chasseurs des hautes solitudes ? |
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— Non ! Nous étions courbés sur le sol nourricier. |
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— Non ! Nous lavions nos corps dans l'eau qui rend plus belles |
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— Non, Radjah ! Nous percions les daims et les gazelles |
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Et le léopard carnassier. — |
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Et Lakçmana soupire en poursuivant sa route. |
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Il a franchi les champs où germe et croît le riz ; |
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Il s'enfonce au hasard dans les sentiers fleuris |
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Des bois à l'immobile voûte. |
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— Avez-vous vu Rama, contemplateurs pieux, |
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L'archer certain du but, brave entre les plus braves ? |
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— Non ! Le rêve éternel a fermé nos yeux caves, |
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Et nous n'avons vu que les dieux ! — |
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À travers les nopals aux tiges acérées, |
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Et les buissons de ronce, et les rochers épars, |
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Et le taillis épais inaccessible aux chars, |
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Il va par les forêts sacrées. |
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Mais voici qu'un cri rauque, horrible, furieux, |
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Trouble la solitude où planait le silence. |
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Le jeune homme frémit dans son cœur, et s'élance, |
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Tendant l'oreille, ouvrant les yeux. |
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Un rakças de Lanka, noir comme un ours sauvage, |
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Les cheveux hérissés, bondit dans le hallier. |
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Il porte une massue et la fait tournoyer, |
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Et sa bouche écume de rage. |
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En face, roidissant son bras blanc et nerveux, |
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Le grand Rama sourit et tend son arc qui ploie, |
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Et sur son large dos, comme un nuage, ondoie |
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L'épaisseur de ses longs cheveux. |
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Un pied sur un tronc d'arbre échoué dans les herbes, |
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L'autre en arrière, il courbe avec un mâle effort |
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L'arme vibrante, où luit, messagère de mort, |
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La flèche aux trois pointes acerbes. |
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Soudain, du nerf tendu part en retentissant |
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Le trait aigu. L'éclair a moins de promptitude. |
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Et le rakças rejette, en mordant le sol rude, |
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Sa vie immonde avec son sang. |
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— Rama Daçarathide, honoré des brahmanes, |
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Toi dont le sang est pur et dont le corps est blanc, |
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Dit Lakçmana, salut, dompteur étincelant |
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De toutes les races profanes ! |
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Salut, mon frère aîné, toi qui n'as point d'égal ! |
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Ô purificateur des forêts ascétiques, |
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Daçaratha, courbé sous les ans fatidiques, |
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Gémit sur son siège royal. |
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Les larmes dans les yeux, il ne dort ni ne mange ; |
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La pâleur de la mort couvre son noble front. |
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Il t'appelle : ses pleurs ont lavé ton affront, |
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Mon frère, et sa douleur te venge. — |
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Rama lui dit : — J'irai. — Tous deux sortent des bois |
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Où gît le noir rakças dans les herbes humides, |
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Et montent sur le char aux sept jantes solides, |
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Qui crie et cède sous leur poids. |
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La forêt disparaît. Ils franchissent vallées, |
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Fleuves, plaines et monts ; et, tout poudreux, voilà |
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Qu'ils s'arrêtent devant la grande mytila |
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Aux cent pagodes crénelées. |
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D'éclatantes clameurs emplissent la cité, |
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Et le roi les accueille et dit : — Je te salue, |
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Chef des guerriers, effroi de la race velue |
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Toute noire d'iniquité ! |
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Puisses-tu, seul de tous, tendre, ô Daçarathide, |
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L'arc immense d'or pur que Civa m'a donné ! |
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Ma fille est le trésor par les dieux destiné |
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À qui ploîra l'arme splendide. |
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— Je briserai cet arc comme un rameau flétri ; |
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Les dêvas m'ont promis la plus belle des femmes ! — |
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Il saisit l'arme d'or d'où jaillissent des flammes, |
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Et la tend d'un bras aguerri. |
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Et l'arc ploie et se brise avec un bruit terrible. |
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La foule se prosterne et tremble. Le roi dit : |
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— Puisse un jour Ravana, sept fois vil et maudit, |
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Tomber sous ta flèche invincible ! |
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Sois mon fils. — Et l'époux immortel de Sita, |
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Grâce aux dieux incarnés qui protègent les justes, |
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Plein de gloire, revit ses demeures augustes |
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Et le vieux roi Daçaratha. |
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