La mort de Valmiki |
1881.
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Valmiki, le poète immortel, est très vieux. |
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Toute chose éphémère a passé dans ses yeux |
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Plus prompte que le bond léger de l'antilope. |
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Il a cent ans. L'ennui de vivre l'enveloppe. |
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Comme l'aigle, altéré d'un immuable azur, |
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S'agite et bat de l'aile au bord du nid obscur, |
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L'esprit, impatient des entraves humaines, |
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Veut s'enfuir au delà des apparences vaines. |
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C'est pourquoi le chanteur des antiques héros |
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Médite le silence et songe au long repos, |
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À l'ineffable paix où s'anéantit l'âme, |
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Au terme du désir, du regret et du blâme, |
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Au sublime sommeil sans rêve et sans moment, |
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Sur qui l'oubli divin plane éternellement. |
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Le temps coule, la vie est pleine, l'œuvre est faite. |
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Il a gravi le sombre Himavat jusqu'au faîte. |
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Ses pieds nus ont rougi l'âpre sentier des monts, |
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Le vent des hautes nuits a mordu ses poumons ; |
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Mais, sans plus retourner ni l'esprit ni la tête, |
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Il ne s'est arrêté qu'où le monde s'arrête. |
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Sous le vaste figuier qui verdit respecté |
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De la neige hivernale et du torride été, |
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Croisant ses maigres mains sur le bâton d'érable, |
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Et vêtu de sa barbe épaisse et vénérable, |
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Il contemple, immobile, une dernière fois, |
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Les fleuves, les cités, et les lacs et les bois, |
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Les monts, piliers du ciel, et l'océan sonore |
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D'où s'élance et fleurit le rosier de l'aurore. |
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L'homme impassible voit cela, silencieux. |
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La lumière sacrée envahit terre et cieux ; |
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Du zénith au brin d'herbe et du gouffre à la nue, |
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Elle vole, palpite, et nage et s'insinue, |
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Dorant d'un seul baiser clair, subtil, frais et doux, |
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Les oiseaux dans la mousse, et, sous les noirs bambous, |
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Les éléphants pensifs qui font frémir leurs rides |
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Au vol strident et vif des vertes cantharides, |
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Les radjahs et les chiens, Richis et Parias, |
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Et l'insecte invisible et les Himalayas. |
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Un rire éblouissant illumine le monde. |
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L'arôme de la vie inépuisable inonde |
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L'immensité du rêve énergique où Brahma |
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Se vit, se reconnut, resplendit et s'aima. |
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L'âme de Valmiki plonge dans cette gloire. |
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Quel souffle a dissipé le temps expiatoire ? |
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Ô vision des jours anciens, d'où renais-tu ? |
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Ô large chant d'amour, de bonté, de vertu, |
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Qui berces à jamais de ta flottante haleine |
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Le grand Daçarathide et la mytiléenne, |
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Les sages, les guerriers, les vierges et les dieux, |
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Et le déroulement des siècles radieux, |
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Pourquoi, tout parfumé des roses de l'abîme, |
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Sembles-tu rejaillir de ta source sublime ? |
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Ramayana ! L'esprit puissant qui t'a chanté |
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Suit ton vol au ciel bleu de la félicité, |
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Et, dans l'enivrement des saintes harmonies, |
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Se mêle au tourbillon des âmes infinies. |
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Le soleil grandit, monte, éclate, et brûle en paix. |
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Une muette ardeur, par effluves épais, |
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Tombe de l'orbe en flamme où tout rentre et se noie, |
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Les formes, les couleurs, les parfums et la joie |
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Des choses, la rumeur humaine et le soupir |
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De la mer qui halète et vient de s'assoupir. |
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Tout se tait. L'univers embrasé se consume. |
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Et voici, hors du sol qui se gerce et qui fume, |
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Une blanche fourmi qu'attire l'air brûlant ; |
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Puis cent autres, puis mille et mille, et, pullulant |
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Toujours, des millions encore, qui, sans trêve, |
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Vont à l'assaut de l'homme absorbé dans son rêve, |
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Debout contre le tronc du vieil arbre moussu, |
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Et qui s'anéantit dans ce qu'il a conçu. |
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L'esprit ne sait plus rien des sens ni de soi-même. |
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Et les longues fourmis, traînant leur ventre blême, |
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Ondulent vers leur proie inerte, s'amassant, |
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Circulant, s'affaissant, s'enflant et bruissant |
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Comme l'ascension d'une écume marine. |
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Elles couvrent ses pieds, ses cuisses, sa poitrine, |
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Mordent, rongent la chair, pénètrent par les yeux |
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Dans la concavité du crâne spacieux, |
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S'engouffrent dans la bouche ouverte et violette, |
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Et de ce corps vivant font un roide squelette |
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Planté sur l'Himavat comme un dieu sur l'autel, |
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Et qui fut Valmiki, le poète immortel, |
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Dont l'âme harmonieuse emplit l'ombre où nous sommes |
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Et ne se taira plus sur les lèvres des hommes. |
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