La Fontaine aux lianes |
1847.
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Comme le flot des mers ondulant vers les plages, |
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Ô bois, vous déroulez, pleins d'arôme et de nids, |
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Dans l'air splendide et bleu vos houles de feuillages ; |
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Vous êtes toujours vieux et toujours rajeunis. |
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Le temps a respecté, rois aux longues années, |
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Vos grands fronts couronnés de lianes d'argent ; |
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Nul pied ne foulera vos feuilles non fanées : |
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Vous verrez passer l'homme et le monde changeant. |
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Vous inclinez d'en haut, au penchant des ravines, |
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Vos rameaux lents et lourds qu'ont brûlés les éclairs : |
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Qu'il est doux le repos de vos ombres divines, |
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Aux soupirs de la brise, aux chansons des flots clairs ! |
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Le soleil de midi fait palpiter vos sèves ; |
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Vous siégez, revêtus de sa pourpre, et sans voix ; |
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Mais la nuit, épanchant la rosée et les rêves, |
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Apaise et fait chanter les âmes et les bois. |
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Par delà les verdeurs des zones maternelles |
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Où vous poussez d'un jet vos troncs inébranlés, |
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Seules plus près du ciel, les neiges éternelles |
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Couvrent de leurs plis blancs les pics immaculés. |
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Ô bois natals, j'errais sous vos larges ramures ; |
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L'aube aux flancs noirs des monts marchait d'un pied vermeil ; |
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La mer avec lenteur éveillait ses murmures, |
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Et de tout œil vivant fuyait le doux sommeil. |
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Au bord des nids, ouvrant ses ailes longtemps closes, |
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L'oiseau disait le jour avec un chant plus frais |
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Que la source agitant les verts buissons de roses, |
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Que le rire amoureux du vent dans les forêts. |
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Les abeilles sortaient des ruches naturelles |
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Et par essaims vibraient au soleil matinal ; |
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Et livrant le trésor de sa corolle frêle, |
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Chaque fleur répandait sa goutte de cristal. |
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Et le ciel descendait dans les claires rosées |
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Dont la montagne bleue au loin étincelait ; |
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Un mol encens fumait des plantes arrosées |
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Vers la sainte nature à qui mon cœur parlait. |
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Au fond des bois baignés d'une vapeur céleste, |
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Il était une eau vive où rien ne remuait ; |
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Quelques joncs verts, gardiens de la fontaine agreste, |
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S'y penchaient au hasard en un groupe muet. |
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Les larges nénuphars, les lianes errantes, |
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Blancs archipels, flottaient enlacés sur les eaux, |
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Et dans leurs profondeurs vives et transparentes |
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Brillait un autre ciel où nageaient les oiseaux. |
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Ô fraîcheur des forêts, sérénité première, |
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Vents qui caressiez les feuillages chanteurs, |
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Fontaine aux flots heureux où jouait la lumière |
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Éden épanoui sur les vertes hauteurs ! |
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Salut, ô douce paix, et vous, pures haleines, |
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Et vous qui tombiez du ciel et des rameaux, |
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Repos du cœur, oubli de la joie et des peines ! |
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Salut, ô sanctuaire interdit à nos maux ! |
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Et sous le dôme épais de la forêt profonde, |
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Aux réduits du lac bleu dans les bois épanché, |
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Dormait, enveloppé du suaire de l'onde, |
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Un mort, les yeux au ciel, sur le sable couché. |
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Il ne sommeillait pas, calme comme Ophélie, |
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Et souriant comme elle et les bras sur le sein ; |
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Il était de ces morts que bientôt on oublie ; |
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Pâle et triste, il songeait au fond du clair bassin. |
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La tête au dur regard reposait sur la pierre ; |
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Aux replis de la joue où le sable brillait, |
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On eût dit que des pleurs tombaient de la paupière, |
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Et que le cœur encor par instants tressaillait. |
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Sur les lèvres errait la sombre inquiétude. |
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Immobile, attentif, il semblait écouter |
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Si quelque pas humain, troublant la solitude, |
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De son suprême asile allait le rejeter. |
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Jeune homme, qui choisis pour ta couche azurée |
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La fontaine des bois aux flots silencieux, |
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Nul ne sait la liqueur qui te fut mesurée |
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Au calice éternel des esprits soucieux. |
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De quelles passions ta jeunesse assaillie |
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Vint-elle ici chercher le repos dans la mort ? |
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Ton âme à son départ ne fut pas recueillie, |
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Et la vie a laissé sur ton front un remord. |
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Pourquoi jusqu'au tombeau cette tristesse amère ? |
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Ce cœur s'est-il brisé pour avoir trop aimé ? |
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La blanche illusion, l'espérance éphémère |
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En s'envolant au ciel l'ont-elles vu fermé ? |
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Tu n'es pas né sans doute au bord des mers dorées, |
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Et tu n'as pas grandi sous les divins palmiers, |
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Mais l'avare soleil des lointaines contrées |
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N'a pas mûri la fleur de tes songes premiers. |
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À l'heure où de ton sein la flamme fut ravie, |
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Ô jeune homme qui vins dormir en ces beaux lieux, |
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Une image divine et toujours poursuivie, |
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Un ciel mélancolique ont passé dans tes yeux. |
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Si ton âme ici-bas n'a point brisé sa chaîne, |
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Si la source au flot pur n'a point lavé tes pleurs, |
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Si tu ne peux partir pour l'étoile prochaine, |
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Reste, épuise la vie et tes chères douleurs ! |
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Puis, ô pâle étranger, dans ta fosse bleuâtre, |
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Libre des maux soufferts et d'une ombre voilé, |
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Que la nature au moins ne te sois pas marâtre : |
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Repose entre ses bras, paisible et consolé. |
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Tel je songeais. Les bois, sous leur ombre odorante, |
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Épanchant un concert que rien ne peut tarir |
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Sans m'écouter, berçaient leur gloire indifférente, |
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Ignorant que l'on souffre et qu'on puisse en mourir. |
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La fontaine limpide, en sa splendeur native, |
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Réfléchissait toujours les cieux de flamme emplis ; |
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Et sur ce triste front nulle haleine plaintive |
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Des flots riants et purs ne vint rider les plis. |
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Sur les blancs nénuphars l'oiseau ployant ses ailes |
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Buvait de son bec rose en ce bassin charmant, |
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Et sans penser aux morts, tout couvert d'étincelles, |
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Volait sécher sa plume au tiède firmament. |
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La nature se rit des souffrances humaines ; |
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Ne contemplant jamais que sa propre grandeur, |
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Elle dispense à tous ses forces souveraines, |
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Et garde pour sa part le calme et la splendeur. |
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