Midi |
1852.
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Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, |
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Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. |
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Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine : |
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La terre est assoupie en sa robe de feu. |
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L'étendue est immense et les champs n'ont point d'ombre, |
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Et la source est tarie où buvaient les troupeaux ; |
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La lointaine forêt dont la lisière est sombre, |
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Dort là-bas, immobile, en un pesant repos. |
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Seuls, les grands blés mûris, tels qu'une mer dorée, |
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Se déroulent au loin dédaigneux du sommeil : |
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Pacifiques enfants de la terre sacrée, |
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Ils épuisent sans peur la coupe du soleil. |
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Parfois, comme un soupir de leur âme brûlante, |
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Du sein des épis lourds qui murmurent entre eux, |
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Une ondulation majestueuse et lente |
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S'éveille, et va mourir à l'horizon poudreux. |
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Non loin quelques bœufs blancs, couchés parmi les herbes, |
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Bavent avec lenteur sur leurs fanons épais, |
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Et suivent de leurs yeux languissants et superbes |
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Le songe intérieur qu'ils n'achèvent jamais. |
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Homme, si le cœur plein de joie ou d'amertume, |
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Tu passais vers midi dans les champs radieux, |
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Fuis ! La nature est vide et le soleil consume : |
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Rien n'est vivant ici, rien n'est triste ou joyeux. |
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Mais si désabusé des larmes et du rire, |
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Altéré de l'oubli de ce monde agité, |
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Tu veux, ne sachant plus pardonner ou maudire, |
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Goûter une suprême et morne volupté ; |
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Viens, le soleil te parle en lumières sublimes ; |
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Dans sa flamme implacable absorbe-toi sans fin ; |
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Et retourne à pas lents vers les cités infimes, |
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Le cœur trempé sept fois dans le néant divin. |
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