Hylas |
1846.
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C'était l'heure où l'oiseau, sous les vertes feuillées |
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Repose, où tout s'endort, les dieux et les héros. |
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Du tranquille sommeil les ailes déployées |
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Pâlissaient l'astre de Claros. |
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Sur la rive incliné, le vaisseau de Minerve |
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Ne lavait plus sa proue au sein des flots amers ; |
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Et les guerriers d'Argo, que la fatigue énerve, |
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Songeaient sur le sable des mers. |
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Non loin, aux pieds du mont où croît le pin sonore, |
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Au creux de la vallée inconnue aux mortels, |
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Jeunes reines des eaux que Cyanée honore, |
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Poursuivant leurs jeux immortels ; |
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Molis et Nikhéa, les belles hydriades, |
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Dans la source natale aux reflets de saphir, |
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Folâtraient au doux bruit des prochaines cascades, |
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Loin de Borée et de Zéphir. |
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L'eau faisait ruisseler sur leurs blanches épaules |
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Le trésor abondant de leurs cheveux dorés, |
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Comme au déclin du jour, le feuillage des saules |
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S'épanche en rameaux éplorés. |
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Parfois, dans les roseaux, jeunes enchanteresses, |
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Sous l'avide regard des amoureux Sylvains, |
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De nacre et de corail, enchâssés dans leurs tresses, |
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Elles ornaient leurs fronts divins. |
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Tantôt, se défiant, et d'un essor rapide |
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Troublant le flot marbré d'une écume d'argent, |
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Elles ridaient l'azur de leur palais limpide |
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De leur corps souple et diligent. |
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Sous l'onde étincelante on sentait leur cœur battre, |
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De leurs yeux jaillissait une humide clarté ; |
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Le plaisir rougissait leur jeune sein d'albâtre |
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Et caressait leur nudité. |
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Mais, voici, sous les feux pourprés du crépuscule, |
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Beau comme Endymion, l'urne d'argile en main, |
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Qu'Hylas aux blonds cheveux, cher compagnon d'Hercule, |
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Paraît au détour du chemin. |
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Nikhéa l'aperçoit : — Ô ma sœur, vois, dit-elle, |
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De son urne chargé, ce bel adolescent ; |
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N'est-ce point, revêtu d'une grâce immortelle, |
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De l'Olympe un dieu qui descend ? |
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Molis |
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Des cheveux ondoyants où la brise soupire |
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Ornent son col d'ivoire ; ignorant du danger, |
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Sur les fleurs et la mousse, avec un doux sourire, |
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Il approche d'un pied léger. |
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Nikhéa |
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Beau jeune homme, salut ! Sans doute une déesse |
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Est ta mère. — Vénus de ses dons t'a comblé. |
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Molis |
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Salut, bel étranger, tout brillant de jeunesse ! |
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Heureux cet humble bord d'être par toi foulé. |
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Nikhéa |
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Quel propice destin t'a poussé sur nos rives, |
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Quel soleil a doré tes membres assouplis ? |
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Viens, nous consolerons tes tristesses naïves, |
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Et nous te bercerons sur nos genoux polis. |
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Molis |
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Reste, enfant ! Ne vas plus sur les mers vagabondes : |
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Éole outragerait ta sereine blancheur. |
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Viens, rouge de baisers, dans nos grottes profondes, |
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Puiser l'amour et la fraîcheur. |
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Mais Hylas, oubliant son urne demi-pleine, |
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Et penché sur la source aux mortelles douceurs, |
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Écoutait, attentif, suspendant son haleine, |
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Parler les invisibles sœurs. |
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Riant, il regardait dans la claire fontaine… |
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Soudain, par son cou blanc deux bras l'ont attiré ; |
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Il tombe, et murmurant une plainte incertaine, |
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Plonge sous le flot azuré. |
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Là, sur le sable d'or et la perle argentée |
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Molis et Nikhéa le couchent mollement, |
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Mêlant à des baisers sur leur lèvre agitée |
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Le doux nom de leur jeune amant. |
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Il s'éveille, il sourit, et tout surpris encore, |
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De la grotte nacrée admirant le contour, |
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Sur les fluides sœurs que la grâce décore, |
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Son œil s'arrête avec amour. |
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Adieu le toit natal et la verte prairie |
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Où, paissant les grands bœufs, jeune et déjà pasteur, |
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Pieux, il suspendait la couronne fleurie |
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À l'autel du dieu protecteur ! |
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Adieu sa mère en pleurs dont œil le suit sur l'onde, |
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Et de qui le destin à son sort est lié… |
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Adieu le grand Hercule et Kolkhos et le monde, |
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Il aime et tout est oublié ! |
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