| Cybèle |
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1852.
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Strophe I
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Le long des mers d'azur aux sonores rivages, |
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Par les grands bois tout pleins de hurlements pieux, |
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Tu passes lentement, mère antique des dieux, |
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Sur le dos des lions sauvages. |
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D'écume furieuse et de sueurs baignés, |
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Les nymphes de l'Ida, les sacrés corybantes, |
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Déchirent leurs robes tombantes, |
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Et dansent par bonds effrénés. |
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Antistrophe I
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Consumés de désirs, dactyles et curètes, |
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Les cabires velus délaissent leurs marteaux |
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Et l'âtre où nuit et jour ruissellent les métaux |
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Au fond des cavités secrètes. |
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Haletants, du sommet des rochers hasardeux, |
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Comme de noirs troupeaux ils roulent sur les pentes, |
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Et les asphodèles rampantes |
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Ont couronné leurs fronts hideux. |
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| Épode I |
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Ils accourent vers toi qui naquis la première, |
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Qui présides à mille hymens ! |
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Vierge majestueuse, éclatante ouvrière, |
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Qui revêts de tes dons les dieux et les humains. |
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Toi dont le lait divin sous qui germe la vie, |
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Lumineuse rosée où nage l'univers, |
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Répand sur la terre ravie |
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L'été splendide et les hivers ! |
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Strophe I
| 25 |
Ô Silène de Nyse, ô bacchante inhumaine, |
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Agitez en hurlant, ivres, tumultueux, |
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Les thyrses enlacés de serpents tortueux ; |
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Io ! Femmes de Dindymène ! |
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Loin des profanes odieux, |
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Les tresses au vent déroulées, |
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Sous les grands pins flambants des montagnes troublées, |
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Io ! Chantez Cybèle, origine des dieux. |
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Dans les sombres halliers de la forêt antique, |
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Io ! L'œil en feu, le corps nu, |
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| 35 |
Versez avec le van mystique |
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Le grain où tout est contenu ! |
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Antistrophe II
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Cybèle, assise au centre immobile du monde, |
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Reine aux yeux bienveillants, ceinte de larges tours, |
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Salut, source des biens et source des longs jours, |
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Cybèle, ô nourrice féconde ! |
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Du sein du Pactole doré |
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Où sont tes palais, ô déesse ! |
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Tu donnes aux mortels la force et la sagesse, |
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Tu respires l'encens du temple préféré. |
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Secouant de ta robe un nuage de roses, |
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Dans l'éther splendide et sans fin |
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Tu déroules le chœur des choses, |
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Dociles à l'ordre divin ! |
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| Épode II |
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Soumis au joug des destinées, |
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Tous les pâles humains aux rapides années |
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T'adjurent sous le poids des maux ; |
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Et dans leurs cœurs blessés, ô sagesse, tu mêles |
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Au noir souci de leurs travaux |
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Les espérances immortelles : |
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Le monde est suspendu, déesse, à tes mamelles : |
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En un pli de ta robe il rêve aux jours nouveaux. |
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