| La robe du centaure |
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1845.
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Antique justicier, ô divin Sagittaire, |
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Tu foulais de l'Œta la cime solitaire, |
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Et dompteur en repos, dans ta force couché, |
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Sur ta solide main ton front s'était penché. |
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Les pins de Thessalie, avec de fiers murmures, |
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T'abritaient gravement de leurs larges ramures ; |
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Détachés de l'épaule et du bras indompté, |
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Ta massue et ton arc dormaient à ton côté. |
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Tel, glorieux lutteur, tu contemplais, paisible, |
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Le sol sacré d'Hellas où tu fus invincible. |
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Ni trêve, ni repos ! Il faut encor souffrir : |
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Il te faut expier ta grandeur et mourir. |
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Ô robe aux lourds tissus, à l'étreinte suprême ! |
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Le néméen s'endort dans l'oubli de soi-même : |
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De l'immense clameur d'une angoisse sans frein |
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Qu'il frappe, ô destinée, à ta voûte d'airain ! |
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Que les chênes noueux, rois aux vieilles années, |
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S'embrasent en éclats sous ses mains acharnées ; |
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Et, saluant d'en bas l'Olympe radieux, |
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Que l'Œta flamboyant l'exhale dans les cieux ! |
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Désirs que rien ne dompte, ô robe expiatoire, |
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Tunique dévorante et manteau de victoire ! |
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C'est peu d'avoir planté d'une immortelle main |
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Douze combats sacrés aux haltes du chemin ; |
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C'est peu, multipliant sa souffrance infinie, |
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D'avoir longtemps versé la sueur du génie ; |
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Ô source de sanglots, ô foyer de splendeurs, |
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Un invisible souffle irrite vos ardeurs ; |
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Vos suprêmes soupirs, avant-coureurs sublimes, |
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Guident aux cieux ouverts les âmes magnanimes, |
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Et sur la hauteur sainte où brûle votre feu |
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Vous consumez un homme et vous faites un dieu. |
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