Le Romance de Doña Blanca |
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OR, étant à Burgos, en sa chambre royale, |
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Don Pedro fait mander Juan de Hinestrosa : |
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— Ami Juan Fernandez, dit le Roi, venez çà. |
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J'ai souci d'un cœur ferme et d'une foi loyale. |
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Quand mes frères bâtards, m'assaillant à l'envi, |
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Saccageaient mes châteaux et me vidaient mes coffres, |
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Quasi seul, entre tous, au mépris de leurs offres, |
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Vous me fûtes fidèle, et m'avez bien servi. |
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Donc, je vous sais sans peur, sans feintise ni trame, |
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Aimant l'homme non moins que le roi, soucieux |
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De faire ainsi, tant que vivrez, et pour le mieux. |
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Et c'est pourquoi, Don Juan, je me fie en votre âme. |
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Voici. Prenez mon seing, bouclez vos éperons, |
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Et courez au château de Xerez où demeure |
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Dona Blanca. Je veux qu'en secret elle meure. |
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Je vous remercierai quand nous nous reverrons. — |
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Mais le bon chevalier Juan Fernandez ne bouge : |
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— Sire Roi, mon épée est vôtre, non l'honneur. |
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Je ne suis meurtrier, ni vil empoisonneur ; |
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Ma lignée est trop haute et mon sang est trop rouge. |
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Employez à cela quelque autre, s'il en est |
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Qui le veuille. D'ailleurs, Sire, prenez ma vie. |
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— Saint Jacques ! dit le Roi, je n'en ai nulle envie. |
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La touche est sûre, et l'or vierge s'y reconnaît. |
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Allez ! je suis content de votre prud'homie. |
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Je riais. Pensez-vous que je sois si méchant |
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De vous faire tuer cette femme, sachant |
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Ce que vous êtes ? Non. Surtout n'en parlez mie. |
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— Sire, j'ai bouche close et vous baise les mains. |
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— C'est bien. — Hinestrosa gravement le salue, |
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Et s'en va. Néanmoins, la chose est résolue. |
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Ceux que hait Don Pedro n'ont point de lendemains. |
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Il appelle un massier de la garde, qu'on nomme, |
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Étant Aragonais, Rebolledo Perez : |
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— Va-t'en tuer la Reine au donjon de Xerez. |
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Ortiz, le châtelain du lieu, n'est pas mon homme. |
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Voici l'ordre. Tu prends sa place. Agis, sois prompt. |
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Tu diras qu'elle était malade, et qu'elle est morte. |
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Sinon, je te fais mettre en quatre, à chaque porte |
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De la ville, où corbeaux et chiens te mangeront. |
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Écoute. D'une part, or, fief, chevalerie |
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Et ma faveur ; de l'autre, une hache, un billot, |
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Et la mise en quartiers. Choisis. Quel est ton lot ? |
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Songe pourtant qu'il faut celer cette tuerie. |
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Ni lutte, ni cris. Point de vestige sanglant |
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Qui puisse après la mort apparaître sur elle. |
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Qu'elle semble finir de façon naturelle, |
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En proie à quelque mal sans remède et très lent ! |
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As-tu compris ? Réponds. — Ce m'est un jour de fête, |
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Sire ! J'obéirai, dit le rude massier. — |
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Certe, à voir ce poil fauve et cet œil carnassier, |
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Le Roi ne doute pas que ce soit chose faite. |
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Pendant que le Perez chevauche allègrement |
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Vers son crime, au grand trot du genet qu'il active, |
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De châteaux en donjons depuis dix ans captive, |
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La jeune Reine pleure et plaint son long tourment. |
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Ortiz, qui la gardait, noble de race et d'âme, |
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L'a quittée. Un grand mal lentement la détruit, |
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Dit-on. Perez, un soir, dans son retrait, sans bruit, |
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Entre : — Le Roi le veut, il faut mourir, Madame. |
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— Jésus ! Ne puis-je au moins confesser mes péchés ? |
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Faites venir un clerc tonsuré qui m'envoie |
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Au Paradis, après ma douloureuse voie. |
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— Confessez-vous à Dieu, Madame, et dépêchez ! |
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— Ô douce France ! ô cher pays où je suis née ! |
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Jamais plus, ô beau ciel, ne te verront mes yeux ! |
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Ô royale Maison des princes mes aïeux, |
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Dès mon aube pourquoi t'avoir abandonnée ? |
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Que t'ai-je fait, Castille ? et d'où vient mon malheur |
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Que mes seize ans n'ont pu t'attendrir et te plaire ? |
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Mais, hélas ! par un vent de haine et de colère |
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Ma rapide jeunesse est fauchée en sa fleur ! |
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Pourtant, je n'ai failli d'acte ni de pensée |
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Envers ce Roi cruel qui me veut tant de mal. |
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Épouse, et vierge encor, comme au jour baptismal, |
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Ô Jésus ! je descends dans la terre glacée. |
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Et vous, Rayons vivants de l'éternel Flambeau, |
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Anges du Paradis, qui brûlez de saints zèles, |
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Dans la paix et l'amour emportez sur vos ailes |
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Mon âme immaculée au sortir du tombeau ! |
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Maintenant, Dieu m'assiste ! Achève ma misère, |
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Ami ! Je te pardonne, ainsi que je le dois. — |
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Alors le meurtrier féroce, des dix doigts, |
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Prend le col délicat, frêle et doux, et le serre. |
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Puis il clôt les yeux bleus voilés de longs cils d'or, |
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Dispose la figure au pâle lys pareille, |
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Et, livide, muet, furtif, prêtant l'oreille, |
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Disparaît dans le noir et profond corridor. |
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Telle, à Xerez, finit Dona Blanca de France, |
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Dès le berceau vouée au royal assassin ; |
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Dieu, qui peut tout, ayant, dans un secret dessein, |
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Empli son peu de jours d'angoisse et de souffrance. |
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Mais le Diable, qui sait que son homme est à point, |
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Pousse déjà, du haut des blanches Pyrénées, |
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Les Routiers dévalant par bandes forcenées, |
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Et le Bâtard, la haine au cœur et dague au poing. |
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