| Le secret de la vie |
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LE secret de la vie est dans les tombes closes : |
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Ce qui n'est plus n'est tel que pour avoir été ; |
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Et le néant final des êtres et des choses |
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Est l'unique raison de leur réalité. |
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Ô vieille Illusion, la première des causes ! |
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Pourquoi nous éveiller de notre éternité, |
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Si, toi-même n'étant que leurre et vanité, |
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Le secret de la vie est dans les tombes closes ? |
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Hommes, bêtes et Dieux et monde illimité, |
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Tout cela jaillit, meurt de tes métamorphoses. |
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Dans les siècles, que tu fais naître et décomposes, |
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Ce qui n'est plus n'est tel que pour avoir été. |
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À travers tous les temps, splendides ou moroses, |
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L'esprit, rapide éclair, en leur vol emporté, |
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Conçoit fatalement sa propre inanité |
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Et le néant final des êtres et des choses. |
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Oui ! sans toi, qui n'es rien, rien n'aurait existé : |
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Amour, crimes, vertus, les poisons ni les roses. |
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Le rêve évanoui de tes œuvres écloses |
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Est l'unique raison de leur réalité. |
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Ne reste pas inerte au seuil des portes closes, |
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Homme ! Sache mourir afin d'avoir été ; |
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Et, hors du tourbillon mystérieux des choses, |
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Cherche au fond de la tombe, en sa réalité, |
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Le secret de la vie. |
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