| Le calumet du Sachem |
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LES cèdres et les pins, les hêtres, les érables, |
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Dans leur antique orgueil des siècles respecté, |
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Haussent de toutes parts avec rigidité |
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La noble ascension de leurs troncs vénérables |
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Jusqu'aux dômes feuillus, chauds des feux de l'été. |
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Sous l'enchevêtrement de leurs vastes ramures |
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La terre fait silence aux pieds de ses vieux rois. |
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Seuls, au fond des lointains mystérieux, parfois, |
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Naissent, croissent, s'en vont, renaissent les murmures |
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Que soupire sans fin l'âme immense des bois. |
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Transperçant çà et là les hautes nefs massives, |
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Dans l'air empli d'arome immobile et de paix, |
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L'invisible soleil darde l'or de ses rais, |
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Qui sillonnent d'un vol grêle de flèches vives |
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La sombre majesté des feuillages épais. |
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Les grands Élans, couchés parmi les cyprières, |
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Sur leurs dos musculeux renversent leurs cols lourds ; |
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Les panthères, les loups, les couguars et les ours |
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Se sont tapis, repus des chasses meurtrières, |
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Au creux des arbres morts ou dans les antres sourds. |
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Écureuils, perroquets, ramiers à gorge bleue |
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Dorment. Les singes noirs, du haut des sassafras, |
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Sans remuer leur tête et leurs reins au poil ras, |
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À la branche qui ploie appendus par la queue, |
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Laissent inertement aller leurs maigres bras. |
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Les crotales, lovés sous quelque roche chaude, |
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Attendent une proie errante, et, par moment, |
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De l'ombre où leurs fronts plats s'allongent lentement, |
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Le feu subtil de leurs prunelles d'émeraude |
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Luit, livide, et jaillit dans un pétillement. |
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Assis contre le tronc géant d'un sycomore, |
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Le cou roide, les yeux clos comme s'il dormait, |
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Une plume d'ara, jaune et pourpre, au sommet |
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Du crâne, le Sachem, le dernier Sagamore |
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Des Florides, est là, fumant son calumet. |
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Ses guerriers dispersés errent dans les prairies, |
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Par delà le grand Fleuve où boivent les bisons. |
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Loin du pays natal aux riches floraisons, |
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Comme le vent d'hiver fait des feuilles flétries, |
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L'exil les a chassés vers tous les horizons. |
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Devant l'homme à peau blême et son lâche tonnerre |
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Ils vont où le soleil tombe sanglant des cieux ; |
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Mais le Sachem têtu, seul des siens, et très vieux, |
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Tel que l'aigle attardé qui retourne à son aire, |
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Est revenu mourir au berceau des aïeux. |
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Des confins du couchant et des espaces mornes |
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Il a su retrouver, avec l'œil et le flair, |
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Sans halte, par la nuit profonde ou le ciel clair, |
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Les vestiges épars dans les plaines sans bornes |
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Et recueillir au vol les effluves de l'air. |
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Sa hache et son couteau, les armes du vrai brave, |
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Gisent sur ses genoux. Le Chef a dénoué |
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Sa ceinture, et, dressant son torse tatoué |
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D'ocre et de vermillon, il fume d'un air grave |
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Sans qu'un pli de sa face austère ait remué. |
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Il sait qu'au lourd silence épandu des ramées |
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Les sinistres rumeurs des nuits succéderont, |
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Qu'à l'odeur de sa chair, bossuant leur dos rond, |
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Vont ramper jusqu'à lui les bêtes affamées ; |
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Mais le vieux Chef se rit des dents qui le mordront. |
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L'ardente vision qui hante ses prunelles |
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Lui dérobe la terre et l'emporte au delà, |
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Dans les bois où l'esprit des Sachems s'envola |
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Et dans la volupté des chasses éternelles. |
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Viennent panthères, loups et couguars, le voilà ! |
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Et l'antique forêt qui rêve, où rien ne bouge, |
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Semble à jamais inerte, ainsi que maintenant, |
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Sauf la molle vapeur qui va tourbillonnant |
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Hors du long calumet de cette Idole rouge |
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Et monte vers la paix de midi rayonnant. |
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