| Le Lévrier de Magnus IV |
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Au travers de la nuit qu'un reflet blême éclaire, |
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La tempête, qui pousse un hurlement plus fort, |
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Semble déraciner le donjon séculaire. |
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Un fracas à troubler dans le sépulcre un mort ! |
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Le duc Magnus s'assied sur l'escabelle, à l'angle |
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Du foyer, clôt les yeux, et rêve qu'il s'endort. |
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Quel sommeil ! Plus heureux sur son grabat de sangle |
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Le misérable serf, harassé, maigre et nu, |
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Meurtri par le collier de cuivre qui l'étrangle ! |
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Lui, du moins, peut rêver qu'en un monde inconnu, |
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En un Ciel ignorant l'opprobre et l'esclavage, |
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Un jour, il montera, libre et le bienvenu ! |
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Et plus heureux aussi le mendiant sauvage |
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Qui dort, repu parfois, et sans penser à rien, |
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Sous quelque porche, ou sur le fumier du village ! |
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Des fantômes hideux, d'un vol aérien, |
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Enveloppent Magnus, comme les sauterelles |
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Que l'été multiplie au désert Syrien. |
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Ces apparitions, formes surnaturelles, |
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Moines, turks, prêtres, juifs, femmes de tout pays, |
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Les bras roidis vers lui, se le montrent entre elles. |
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Tous ceux qu'il a connus, reniés et trahis, |
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Dépouillés, égorgés, les voici ! C'est la foule |
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De ses mauvais désirs soixante ans obéis. |
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Leur tourbillon s'accroît, se presse, se déroule, |
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Et chacun d'eux l'asperge, avec un souffle chaud, |
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Du sang infect et noir qui de leurs lèvres coule. |
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Leurs cris, parmi le vent furieux, et plus haut, |
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L'assourdissent, pareils aux clameurs enragées |
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De soudards écumants qui montent à l'assaut. |
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Il voit le flamboiement des villes saccagées, |
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Et se tordre, pendant l'inoubliable nuit, |
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Les Nonnes du Carmel lâchement outragées. |
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Puis cela se confond, passe, et s'évanouit ; |
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Mais, cette vision à peine dissipée, |
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Quelque chose de plus effroyable la suit. |
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Devant sa face froide et de sueur trempée, |
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Le Chien mystérieux, se redressant soudain, |
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Lui darde au cœur des yeux aigus comme une épée. |
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La Bête se transforme en un visage humain, |
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En un corps revêtu d'une robe de bure, |
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Blanche et noire, selon le rituel romain. |
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Et Magnus reconnaît cette pâle figure ; |
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Il entend cette voix qui, jadis, supplia, |
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Par la Vierge et les Saints, son âme altière et dure. |
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C'est Elle ! c'est l'Abbesse Alix ! Ciel ! Il y a |
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Bien des jours, bien des ans, un siècle, qu'elle est morte. |
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Que veut-elle à celui qui jamais n'oublia ? |
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Pourquoi le fer sanglant, la dague qu'elle porte |
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Au cœur ? et ce stigmate à son front triste et beau ? |
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Or, le spectre d'Alix lui parle de la sorte : |
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— Magnus ! ma chair mortelle et tombée en lambeau, |
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Cette chair que ton crime a faite ta complice, |
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Ne gît plus insensible au fond de son tombeau. |
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Afin que le Décret éternel s'accomplisse, |
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Afin que, pure encore, elle en puisse sortir, |
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Elle se purifie au feu d'un long supplice. |
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Et mon âme, qui souffre avec mon corps martyr, |
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A reçu mission d'éveiller dans la tienne |
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L'incessante terreur qui mène au repentir. |
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Car tes crimes n'ont point tué ta foi chrétienne, |
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Et, pour braver le Dieu terrible que tu crois, |
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Tu n'as que ton orgueil têtu qui te soutienne. |
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Ô malheureux ! l'Enfer entr'ouvre ses parois ! |
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Donne à Jésus trahi ta minute suprême, |
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Pousse un cri de détresse au Rédempteur en croix ! |
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Sinon, meurs, renégat, qui te mens à toi-même, |
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Que ma pitié veilla tant de nuits et de jours, |
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Mettant une épouvante après chaque blasphème ! |
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Mais, avant de tomber au Gouffre, et pour toujours, |
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Vois ces noirs Sarrasins, ces compagnons funèbres, |
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Debout contre ton mur, roides, muets et sourds. |
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Ce sont les trois Démons qui hantent tes ténèbres. — |
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Et Magnus obéit, et les regarde, et sent |
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Comme un frisson d'horreur le long de ses vertèbres. |
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Un d'eux rampe vers lui, sordide et grimaçant, |
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L'œil chassieux, ayant dix griffes qu'il hérisse, |
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Et se rongeant la chair des bras en gémissant : |
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— Reconnais-moi, Magnus ! Je suis ton Avarice ! |
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Si l'eau de l'océan était de l'or fondu, |
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Je boirais l'océan jusqu'à ce qu'il tarisse ! |
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Viens ! nous boirons cet or bouillant qui nous est dû ! — |
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L'autre Démon, armé d'un fer visqueux qui fume, |
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Y lèche un sang humain fraîchement répandu : |
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— Ma haine est sans merci pour tous, ma rage écume, |
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Et mon cœur monstrueux fait sa félicité |
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Des membres que je tranche ou que le feu consume. |
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J'aime l'horrible cri mille fois répété |
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Du païen torturé, du Juif qu'on écartelle. |
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Reconnais-moi, Magnus ! Je suis ta Cruauté ! — |
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Le troisième Démon, spectre d'une horreur telle |
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Que Gomorrhe en a seule entrevu d'approchant, |
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Se révèle dans son infamie immortelle. |
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Larve, chacal, crapaud, vil, immonde et méchant, |
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Suant l'obscénité sans honte et sans mesure, |
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Il se dresse, se tord, et bave en se couchant. |
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Chacun de ses regards est une flétrissure, |
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Son aspect souillerait la splendeur du ciel bleu : |
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— Reconnais-moi, Magnus ! Vois ! je suis ta Luxure ! — |
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Le vieux Duc gronde et dit : — Par Satan, ou par Dieu ! |
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La vision de ces trois monstres est fort laide ; |
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Mais suis-je donc un pleutre à trembler pour si peu ? |
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Est-ce à moi de blêmir et de crier à l'aide |
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Quand un spectre de nonne une nuit m'apparaît ? |
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Le réveil va chasser le songe qui m'obsède. |
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— Magnus ! Magnus ! le Feu dévorateur est prêt : |
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L'Opale coule autour de ton doigt qu'elle enflamme. |
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Oh ! Repens-toi ! Préviens l'irrévocable Arrêt. |
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— Non ! dit Magnus. Pourquoi Dieu m'a-t-il forgé l'âme |
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De façon qu'elle rompe et ne puisse ployer ? |
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Puisqu'il l'a faite ainsi, qu'il en porte le blâme ! — |
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Il dit cela ! La gueule immense du foyer |
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S'embrase plus béante, et plus rouge flamboie ; |
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Et les souches de chêne y semblent tournoyer. |
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Une Griffe en jaillit, avide de sa proie, |
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Saisit l'homme à la gorge irrésistiblement, |
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Et rentre, au rire affreux de l'infernale Joie. |
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Le roc tremble. La foudre, en un rugissement, |
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Éclate. Le donjon, comme une nef qui sombre, |
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Tressaille, se lézarde, et croule tout fumant. |
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Et c'est pourquoi, depuis, après des ans sans nombre, |
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Quand souffle, aux nuits d'hiver, l'ouragan furieux, |
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On voit, sur le rocher où gît l'ancien décombre, |
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Errer un grand Chien noir qui hurle aux mornes cieux. |
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