| À un Poète mort |
|
TOI dont les yeux erraient, altérés de lumière, |
12 |
|
De la couleur divine au contour immortel |
12 |
|
Et de la chair vivante à la splendeur du ciel, |
12 |
|
Dors en paix dans la nuit qui scelle ta paupière. |
12 |
|
| 5 |
Voir, entendre, sentir ? Vent, fumée et poussière. |
12 |
|
Aimer ? La coupe d'or ne contient que du fiel. |
12 |
|
Comme un Dieu plein d'ennui qui déserte l'autel, |
12 |
|
Rentre et disperse-toi dans l'immense matière. |
12 |
|
|
Sur ton muet sépulcre et tes os consumés |
12 |
| 10 |
Qu'un autre verse ou non les pleurs accoutumés, |
12 |
|
Que ton siècle banal t'oublie ou te renomme ; |
12 |
|
|
Moi, je t'envie, au fond du tombeau calme et noir, |
12 |
|
D'être affranchi de vivre et de ne plus savoir |
12 |
|
La honte de penser et l'horreur d'être un homme ! |
12 |
|
