| Hiéronymus |
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VÊTUS de bure blanche et de noirs scapulaires, |
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Cent moines sont assis aux bancs Capitulaires. |
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Ayant psalmodié l'Angelus Domini |
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Et clos les lourds missels sous le vélin jauni, |
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Sans plus mouvoir la lèvre et cligner la paupière |
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Que les Saints étirés dans les retraits de pierre, |
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Impassibles comme eux, ils attendent, les bras |
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En croix. La cire flambe et sur leurs crânes ras |
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Prolonge des lueurs funèbres. La grand'salle |
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Est muette. Érigeant sa forme colossale, |
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Un maigre Christ, cloué contre le mur, au fond, |
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Touche de ses deux poings les poutres du plafond |
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Et surplombe la Chaire abbatiale, où siège, |
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Avec sa tête osseuse et sa barbe de neige, |
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| 15 |
Ascétique, les mains jointes, le dos courbé, |
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Hiéronymus, le vieil et révérend Abbé. |
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En face, seul, debout, sans cape ni sandales, |
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Et du sang de ses pieds tachant les froides dalles, |
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Un autre moine est là, silencieux aussi. |
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| 20 |
L'œil dardé devant soi, bien loin de ce lieu-ci, |
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Au travers de ces murs massifs son âme plonge |
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Dans le ravissement d'un mystérieux songe ; |
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Un sourire furtif fait reluire ses dents ; |
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Mais il reste immobile et les deux bras pendants, |
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| 25 |
Dédaigneux du pardon ou de la peine atroce. |
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Enfin, l'Homme sacré par la mitre et la crosse, |
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Qui peut remettre aux mains de son proche héritier |
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Dix mille manants, serfs de glèbe ou de métier, |
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Plein droit de pendaison sur ces engeances viles, |
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Droit d'anathème et droit d'interdit sur deux villes, |
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Et devant qui bourgeois et séculiers jaloux |
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Et barons cuirassés fléchissent les genoux, |
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Hiéronymus, levant son front strié de rides |
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Et ses yeux desséchés par les veilles arides, |
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Se signe lentement et dit à haute voix : |
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— Le chemin est mauvais, mon frère, où je vous vois. |
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Après tant de longs jours et tant d'heures damnées, |
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Cette désertion, Jésus ! de deux années ! |
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D'où sortez-vous ainsi ? Qu'avez-vous fait, perdu |
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| 40 |
Dans la fange du siècle à qui l'Enfer est dû ? |
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Est-ce l'horrible soif des voluptés charnelles |
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Qui chauffait votre gorge et troublait vos prunelles ? |
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Jusqu'au dégoût final êtes-vous abreuvé ? |
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Que cherchiez-vous au monde, et qu'avez-vous trouvé ? |
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| 45 |
Rien. Honteux, affamé, chargé d'ignominie, |
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Vous haletez autour de notre paix bénie |
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Comme un mort effrayant qui cherche son cercueil ; |
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Mais l'expiation rigide est sur le seuil. |
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Désormais, dussiez-vous trépasser centenaire, |
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| 50 |
Il faut payer le prix de ce qui régénère, |
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Et, face à face avec l'horreur de son péché, |
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Vivre en sa tombe avant d'y demeurer couché. |
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Ne le saviez-vous point ? Qui méprise la règle |
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N'est qu'un oison piteux qui tente d'être un aigle. |
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| 55 |
La paupière cousue, il va par monts et vaux, |
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Culbutant d'heure en heure en des pièges nouveaux, |
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Jusqu'à ce qu'il trébuche au bord de la Géhenne |
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Où sont les grincements de dents, les cris de haine |
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Et la flamme vorace où cuisent les maudits. |
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| 60 |
Mon frère, sachez-le ! vraiment, je vous le dis : |
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Mieux vaut le fouet qui mord, mieux vaut l'âpre cilice, |
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Quand la Béatitude est au bout du supplice, |
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Que la chair satisfaite et pour le Diable à point. |
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Malheur à qui Jésus sanglant ne suffit point ! |
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| 65 |
Malheur à qui, brisant le joug divin, oublie |
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Que penser est blasphème et vouloir est folie ! |
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Car les siècles s'en vont irréparablement, |
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Et l'Éternité s'ouvre après le Jugement ! |
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Hélas ! voici bientôt que l'ultime des heures |
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| 70 |
Sonnera le dernier des glas sur nos demeures ; |
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Nulle rémission, ni délai, ni merci. |
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Le vent se lève et va nous balayer d'ici |
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Comme la paille sèche aux quatre coins de l'aire, |
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Enfant à la mamelle et vieillard séculaire, |
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| 75 |
Serfs et maîtres, palais, chaumes, peuples et rois. |
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Le mur de Balthazar allume ses parois ! |
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Tout désir est menteur, toute joie éphémère, |
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Toute liqueur au fond de la coupe est amère, |
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Toute science ment, tout espoir est déçu. |
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| 80 |
La sainte Église a dit ce qui doit être su ! |
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Qui doute d'Elle est mort déjà durant la vie ; |
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Qui pousse par delà son rêve et son envie, |
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Qui veut mordre le fruit d'où sort la vieille faim, |
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Sans jamais l'assouvir meurt pour le temps sans fin. |
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| 85 |
Donc, le fait est sûr : croire, obéir et se taire, |
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Ramper en gémissant la face contre terre |
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Et s'en remettre à Dieu qui nous tient dans sa main, |
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C'est la sagesse unique et le meilleur chemin. |
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Oui ! pour l'âme en sa foi tout entière abîmée, |
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| 90 |
Puisque aussi bien le monde est misère et fumée, |
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Sans Dieu que reste-t-il ? Leurre et rébellion |
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Venant du Tentateur affamé, ce lion |
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Qui rôde et qui rugit, qui s'embusque et regarde, |
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Cherchant à dévorer les brebis hors de garde, |
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| 95 |
Vagabondes, la nuit, sans souci du danger, |
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Loin de l'enclos solide et des chiens du berger, |
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Et, brusque, bondissant du fond des ombres noires |
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Pour les happer d'un coup de ses larges mâchoires ! |
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Voyez ! songez combien les choses valent peu |
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| 100 |
Pour qui vous encourez l'inextinguible Feu, |
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Outre le désespoir des minutes prochaines. |
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Mais vous n'endurez point le doux poids de nos chaînes ; |
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Frère, l'humilité n'est pas votre vertu. |
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Vous étiez colérique, indocile, têtu, |
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| 105 |
Téméraire, offensant par vos actes et gestes |
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Notre maison pieuse et vos patrons célestes, |
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Et vous multipliant en exemples malsains. |
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Le mal était fort grand. Il est pire. Les Saints, |
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Voyant la discipline à ce point amoindrie |
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| 110 |
Et que l'agneau galeux souille la bergerie, |
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S'en irritent. Voici l'heure du châtiment. |
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Cette tâche est amère et lourde assurément |
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Pour mon insuffisance et ma décrépitude ; |
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Mais ma force est en Dieu, si le labeur est rude, |
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| 115 |
Et le salut final du pécheur fort chanceux, |
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Sinon désespéré. Mon frère, étant de ceux |
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Qui raillent la douceur et la miséricorde, |
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Vous serez éprouvé par le jeûne et la corde ; |
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D'après le monitoire et les canons anciens, |
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| 120 |
Vous vivrez du rebut des pourceaux et des chiens ; |
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Vous dormirez, couché sur des pierres fort dures, |
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Au fond de l'In-pace, dans vos propres ordures, |
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Macérant votre chair et domptant votre esprit ; |
12 |
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Et lorsque vous rendrez l'âme, à l'instant prescrit, |
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| 125 |
Du moins les Bienheureux l'attestent, ira-t-elle |
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S'ébattre, blanche et pure, en sa gloire immortelle, |
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Soustraite pour jamais au Tentateur subtil |
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Dont l'Archange Michel nous garde ! — Ainsi soit-il ! |
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La volonté de tous, mon frère, étant la même, |
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| 130 |
Tel est l'arrêt du Saint-Chapitre qui vous aime. |
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Selon la bonne règle et le commandement, |
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À genoux ! Confessez vos crimes hautement ; |
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Ouvrez-nous votre cœur et que le Diable en sorte ! — |
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L'autre dressa la tête, et parla de la sorte : |
12 |
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| 135 |
— Très révérend Abbé Hiéronymus, et vous, |
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Frères, juger en hâte est l'office des fous. |
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La meilleure harangue, en tel cas, est pareille |
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Au son vide du vent qui souffle dans l'oreille. |
12 |
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Oyez ! car il y va de mort ou de salut. |
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| 140 |
J'ai fait ce qu'il fallait et ce que Dieu voulut. |
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Quiconque veut nier la vérité, qu'il l'ose ! |
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Oh ! que d'ardentes nuits, dans ma cellule close, |
12 |
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M'ont vu veillant, priant, le front sur le pavé, |
12 |
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Plein de l'âpre désir du triomphe rêvé, |
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| 145 |
De l'éblouissement de l'Église éternelle, |
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Hors du monde et de l'ombre, et d'un coup de son aile |
12 |
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Emportant ses Élus dans les cieux rayonnants ! |
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Que de fois j'ai meurtri mes reins nus et saignants |
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Pour que, de chaque plaie et de chaque blessure, |
12 |
| 150 |
Mon âme rejaillît d'une vigueur plus sûre |
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Aux sources de la vie et de la vérité |
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Où l'homme aspire et dont l'homme est déshérité ! |
12 |
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Que de fois, desséché d'une abstinence austère, |
12 |
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Assumant le fardeau des péchés de la terre, |
12 |
| 155 |
Baigné des pleurs versés pour tous, ivre, éperdu, |
12 |
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J'ai crié jusqu'à Dieu qui n'a pas répondu ! |
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Dieu faisait bien. Les cris, les extases, les larmes ? |
12 |
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Inepte sacrifice et misérables armes ! |
12 |
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Méditer, solitaire, au fond des noirs moutiers, |
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| 160 |
Quand l'Agneau, dépecé par les loups, en quartiers, |
12 |
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Lamentablement bêle, et sans qu'on vienne à l'aide ! |
12 |
|
N'être ni chaud, ni froid, dit l'Apôtre, mais tiède ! |
12 |
|
Jeûner, meurtrir sa chair, user de ses genoux |
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|
Les marches de l'autel où Jésus meurt pour nous ! |
12 |
| 165 |
Mesurer l'Agonie éternelle à notre heure ! |
12 |
|
Gémir dans l'ombre enfin pendant que le Ciel pleure, |
12 |
|
Et que l'Enfer s'égaie, et que ruisselle en vain |
12 |
|
L'intarissable Sang du supplice divin ! |
12 |
|
Était-ce donc le temps des inertes prières, |
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| 170 |
Quand le Démon soufflait ses rages meurtrières |
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|
Aux princes affolés autant qu'aux nations, |
12 |
|
Et les engloutissait dans ses perditions, |
12 |
|
Sans qu'on fît rien de plus pour la cause sacrée |
12 |
|
Qu'offrir le maigre prix de sa chair macérée, |
12 |
| 175 |
Ayant cette insolence et cette vanité |
12 |
|
De songer que le monde est ainsi racheté ? |
12 |
|
Par les Saints tout sanglants de leurs combats, la tâche |
12 |
|
Serait aisée et douce et favorable au lâche, |
12 |
|
Et la Béatitude à bon marché ! Non, non ! |
12 |
| 180 |
Dieu met à plus haut prix la gloire de son nom. |
12 |
|
Frères, je vous le dis : l'Équité vengeresse |
12 |
|
Nous commande d'agir et maudit la paresse. |
12 |
|
Il faut laisser les morts ensevelir leurs morts, |
12 |
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Et se ceindre les reins pour le combat des forts, |
12 |
| 185 |
Ou la race d'Adam perdra son patrimoine ! — |
12 |
|
|
L'Abbé, d'un brusque geste, interrompit le moine : |
12 |
|
|
— Confessez vos erreurs, frère ! Ne touchez point |
12 |
|
Au reste. J'ai reçu mission sur ce point. |
12 |
|
Or, vous êtes hardi par delà la mesure. |
12 |
| 190 |
Est-ce au serf à juger, du fond de sa masure, |
12 |
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Les princes de la terre en leurs secrets conseils ? |
12 |
|
Dieu, sachant ce qu'il fait, les voulut-il pareils ? |
12 |
|
Est-ce à l'enfant, dans ses vanités effrénées, |
12 |
|
D'avertir follement mes quatre-vingts années, |
12 |
| 195 |
De gourmander la foi d'autrui de son plein chef |
12 |
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En m'arrachant du poing la barre de la nef ? |
12 |
|
Lourd de péchés, rongé de démence et de bile, |
12 |
|
Est-ce à vous de peser dans votre main débile |
12 |
|
Les choses de ce monde et les choses d'en haut, |
12 |
| 200 |
Disant ce qu'elles sont et comment il les faut ? |
12 |
|
Vous sied-il d'augurer des Volontés divines ? |
12 |
|
Un très risible orgueil vous enfle les narines, |
12 |
|
Frère ! et vous délirez, en ce triste moment, |
12 |
|
Certes, plus que jamais et fort piteusement. |
12 |
| 205 |
Entendez la raison, n'aggravez point vos fautes ; |
12 |
|
Car on chute plus bas des cimes les plus hautes, |
12 |
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Car plus de honte attend le plus ambitieux, |
12 |
|
Et le plus vieil Orgueil s'est écroulé des cieux ! |
12 |
|
Donc, laissez là le monde et ses rudes tempêtes : |
12 |
| 210 |
La poussière convient à ce peu que vous êtes. |
12 |
|
Le Seigneur équitable a donné sagement |
12 |
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Le reptile à la fange et l'astre au firmament, |
12 |
|
L'herbe au pré vert, la neige aux montagnes chenues, |
12 |
|
La mousse au rouge-gorge et l'aigle aux sombres nues ! |
12 |
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| 215 |
— Dieu met son signe auguste au front de qui lui plaît ; |
12 |
|
Il a négligé l'aigle et choisi l'oiselet, |
12 |
|
Dit le Moine. Pourquoi ? Qui le dira ? Personne. |
12 |
|
Je suis le trait qu'on darde ou le clairon qu'on sonne, |
12 |
|
Et le clairon sonore ou le trait encoché |
12 |
| 220 |
S'en remet à qui l'enfle ou qui l'a dépêché. |
12 |
|
Mes frères, une nuit, de celles que j'ai dites, |
12 |
|
Tandis que, gémissant des victoires maudites, |
12 |
|
Je veillais, prosterné devant mon crucifix, |
12 |
|
J'entendis une Voix qui me disait : — Mon fils ! — |
12 |
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| 225 |
Elle était douce et triste et cependant immense |
12 |
|
Et semblait déborder l'universel silence. |
12 |
|
Tremblant, je soulevai ma face pâle, et vis, |
12 |
|
Non la pure lumière où les Saints sont ravis, |
12 |
|
Hélas ! mais un ciel noir tout lardé de feux blêmes |
12 |
| 230 |
Où tournoyaient, hagards, des spectres de blasphèmes, |
12 |
|
Des faces de damnés, et de hideux troupeaux |
12 |
|
De bêtes, chats et loups, dragons, pourceaux, crapauds |
12 |
|
Énormes, qui bavaient une écume de soufre |
12 |
|
Et pleuvaient comme grêle au travers de ce gouffre. |
12 |
| 235 |
Et je vis un Rocher sans herbes et sans eaux |
12 |
|
Où des milliers de morts avaient laissé leurs os, |
12 |
|
Et qui montait du fond de l'abîme. À son faîte |
12 |
|
Le Gibet d'où pendait la Sainteté parfaite |
12 |
|
Se dressait dans la nue affreuse ; et, tout autour, |
12 |
| 240 |
Les carnassiers de l'air, aigle, corbeau, vautour, |
12 |
|
De la griffe et du bec, effroyables convives, |
12 |
|
Du sacré Rédempteur déchiraient les chairs vives ! |
12 |
|
Car les Onze, à ses pieds, rêvant du Paradis, |
12 |
|
Dormaient tranquillement comme ils firent jadis. |
12 |
| 245 |
Et la voix de Jésus emplissait les nuées : |
12 |
|
— Mon flanc saigne toujours et mes mains sont clouées ; |
12 |
|
L'apôtre et le fidèle, en ce siècle de fer, |
12 |
|
M'abandonnent en proie aux bêtes de l'Enfer, |
12 |
|
Et d'heure en heure, hélas ! leur tourbillon pullule. |
12 |
| 250 |
Lève-toi ! C'est assez gémir dans ta cellule ; |
12 |
|
L'inactive douleur est risée aux Démons. |
12 |
|
Va, mon fils ! Fuis dans l'ombre, et traverse les monts. |
12 |
|
Pour ton Dieu qu'on blasphème et pour l'âme de l'homme, |
12 |
|
Sans trêve, ni répit, marche tout droit sur Rome ; |
12 |
| 255 |
Va, ne crains rien. Secoue avec un poing puissant |
12 |
|
Le Siège apostolique où sommeille Innocent ; |
12 |
|
Allume sa colère aux flammes de la tienne ; |
12 |
|
Et qu'il songe à sauver la Provence chrétienne |
12 |
|
Des légions de loups qui lui mordent les flancs : |
12 |
| 260 |
Princes de ruse ourdis, en leur foi chancelants, |
12 |
|
Poussant d'un pied furtif sur la mer écumante |
12 |
|
La Barque de l'Apôtre en proie à la tourmente ; |
12 |
|
Évêques arborant avec des airs royaux |
12 |
|
La crosse d'or massif et la mitre à joyaux, |
12 |
| 265 |
Tandis que sous l'injure et l'âpreté des nues |
12 |
|
Les ouailles sans bergers grelottent toutes nues ; |
12 |
|
Moines qui, n'ayant plus ni d'oreilles, ni d'yeux, |
12 |
|
S'endorment, engraissés de paresse, oublieux |
12 |
|
Que les heures du siècle infaillible sont proches |
12 |
| 270 |
Et que les porcs trop gras ne sont pas loin des broches ; |
12 |
|
Hérétiques enfin, par le Diable excités, |
12 |
|
Emplissant plaine et mont, les champs et les cités, |
12 |
|
Dévorant la moisson comme des sauterelles, |
12 |
|
Furieux et cherchant d'insolentes querelles |
12 |
| 275 |
Aux mystères sacrés accomplis au Saint Lieu, |
12 |
|
À mes élus, à mes Anges, et même à Dieu ! |
12 |
|
Dis-lui que la Caverne, autrefois bien scellée, |
12 |
|
Comme une éruption vomit sa tourbe ailée |
12 |
|
À travers les débris du Couvercle infernal ; |
12 |
| 280 |
Qu'abandonnée aux flots, en proie aux vents du mal, |
12 |
|
La Croix, phare céleste où rayonnait ma gloire, |
12 |
|
Espérance enflammée au sein de la nuit noire, |
12 |
|
Tremble et s'éteint avec mes soupirs haletants ! |
12 |
|
Mon fils, mon fils, debout ! Voici les derniers temps ! |
12 |
| 285 |
Va ! Que le Serviteur des serviteurs se lève, |
12 |
|
Qu'il brûle avec le feu, qu'il tranche avec le glaive, |
12 |
|
Qu'il extermine avec la foudre et l'Interdit, |
12 |
|
Et que tout soit remis dans l'ordre. Va ! J'ai dit. — |
12 |
|
|
Tel parla le Seigneur Jésus, triste et sévère. |
12 |
| 290 |
L'ombre soudainement engloutit le Calvaire ; |
12 |
|
Tout le ciel éteignit sa sinistre lueur ; |
12 |
|
Un long frisson courut dans ma chair en sueur, |
12 |
|
Et je restai muet. Sainte épouvante ! ô joie |
12 |
|
Terrible de l'Élu que la Grâce foudroie ! |
12 |
| 295 |
Ô nuit noire où flamboie un immense soleil ! |
12 |
|
Arrachement sacré du terrestre sommeil ! |
12 |
|
Une aurore éclatante inonda mes prunelles |
12 |
|
De la brusque splendeur des choses éternelles ! |
12 |
|
Mon cœur s'enfla de Dieu, je me dressai, plus fort |
12 |
| 300 |
Que l'homme et que le monde et que l'antique mort, |
12 |
|
Croyant voir, pour navrer Lucifer et sa clique, |
12 |
|
Resplendir à mon poing l'Épée archangélique ! |
12 |
|
Et je partis. L'étoile éclairait mon chemin |
12 |
|
Qui mena les trois Rois au Berceau surhumain. |
12 |
| 305 |
Et je passai les monts, leurs neiges, leurs abîmes ; |
12 |
|
J'allai, seul, nuit et jour, plein de songes sublimes, |
12 |
|
Sous la nue orageuse ou le ciel transparent, |
12 |
|
Mangeant le fruit sauvage et buvant au torrent ; |
12 |
|
À travers les moissons florissantes des plaines, |
12 |
| 310 |
À travers les cités, ces ruches de bruit pleines |
12 |
|
Où chacun fait un miel dont le Diable est friand, |
12 |
|
J'allai, j'allai toujours, mendiant et priant, |
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En haillons, les pieds nus, tout chargé de poussière, |
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Jusqu'à l'heure où je vis monter dans la lumière |
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La Ville aux sept coteaux, en qui Dieu se complaît, |
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Et qu'abrite à jamais l'aile du Paraclet, |
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La Source baptismale où se lavent nos fanges, |
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La Piscine d'eau vive où s'abreuvent les Anges, |
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Le Port où vont les cœurs confiants et hardis, |
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La Citadelle où sont les clés du Paradis ! |
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Ô Rome ! ô Cité sainte ! ô vénérable Mère ! |
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Refuge des vivants dans la tourmente amère, |
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Recours des morts auprès du Seigneur irrité, |
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Centre de la justice et de la vérité, |
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Mes lèvres ont baisé ton sol deux fois auguste |
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Où le sang du martyr fit la pourpre du juste ! |
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Ô Siège de Grégoire et d'Urbain ! Saint Autel |
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Qu'enveloppe d'amour le Mystère immortel, |
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Mes yeux ont contemplé ta beauté que j'adore, |
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De la Béatitude éblouissante aurore ! |
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J'ai vu Celui par qui Dieu règle l'Univers, |
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Qui hausse l'humble au ciel et dompte le pervers, |
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Qui frappe et qui guérit, qui lie et qui dénoue, |
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Qui renverse d'un mot dans l'opprobre et la boue, |
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Et foule également de son talon d'airain |
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Les peuples trop rétifs et les rois durs au frein, |
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Et les audacieux enfiévrés d'insolence |
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Qui, pesant l'homme et Dieu dans la même balance, |
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Mettent l'Enfer qui brûle et qui hurle en oubli. |
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Mon cœur n'a point tremblé, mon œil n'a point faibli ; |
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Le Charbon prophétique a flambé sur ma bouche ! |
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J'ai parlé, moi, le moine, humble, inconnu, farouche, |
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Devant la majesté du Saint-Siège romain, |
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Pour le rachat d'hier et celui de demain. |
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Oui ! l'infaillible Esprit m'a fait jaillir de l'âme |
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La foi contagieuse en paroles de flamme ; |
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Et le très glorieux Pontife m'a commis |
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Le soin de faire affront, Christ, à tes ennemis, |
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Et d'appliquer le feu sur toute chair malsaine. |
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Frères ! du Tibre au Rhône et du Rhône à la Seine, |
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J'ai couru, j'ai prêché, voici deux ans entiers, |
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Aux princes, aux barons, aux bourgeois, aux routiers, |
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L'extermination par Dieu même prescrite |
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Du Kathare hérétique, impur, lâche, hypocrite, |
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Et des peuples souillés par son attouchement. |
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Et tous ont entendu mon appel véhément, |
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Non que l'unique amour de Jésus les attire : |
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Ils vont à la curée et non pas au martyre ; |
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Mais il importe peu que le flot déchaîné |
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Soit impur, s'il fait bien le travail ordonné ; |
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Si, de la sainte Église embrassant la querelle, |
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Prince hors du palais, baron de sa tourelle, |
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Bourgeois de son logis et routier vagabond, |
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Comme un torrent gonflé par la neige qui fond, |
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S'épandent à travers la Provence infidèle |
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Afin que rien n'échappe et ne survive d'elle ! |
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Que j'entende, Jésus ! flamber les épis mûrs, |
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Rugir les mangonneaux et s'effondrer les murs, |
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Les cadavres damnés, rouges de mille plaies, |
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Nus et les bras ballants, tressauter sur les claies |
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Aux longs cris d'anathème éclatant dans les cieux ! |
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Que j'entende hurler les jeunes et les vieux, |
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Et râler sous mes pieds cette race écrasée ! |
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Que la vapeur du sang lave de sa rosée |
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Le ciel qu'ils blasphémaient dans leur impunité, |
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Cet air, pur autrefois, et qu'ils ont infecté, |
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Et ce sol qu'ils souillaient comme des immondices ! |
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Et qu'ils meurent têtus, pour que tu les maudisses, |
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Jésus ! — Debout ! Voici l'heure d'agir. Allons ! |
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Debout ! Troussez le froc qui vous bat les talons ; |
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Laissez les vieux prier pour la proche victoire, |
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Et, la croix d'une main, la torche expiatoire |
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De l'autre, pour l'Église et pour Dieu, sans repos, |
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Combattez au soleil le Diable et ses suppôts ! — |
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Sur ce, le vieil Abbé se leva de sa chaire : |
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— C'est assez de démence. Endossez votre haire, |
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Bouclez votre cilice et rentrez dans la nuit. |
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Si l'esprit d'imprudence et d'orgueil vous y suit, |
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Vous y combattrez mieux le Démon qui vous navre, |
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Et nous prierons pour l'âme au sortir du cadavre, |
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Car vous avez menti, si vous n'avez rêvé. |
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Or, le mensonge est dit, le rêve est achevé. |
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Descendu tout au fond de la chute effroyable, |
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Vous connaîtrez bientôt l'illusion du Diable ! |
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Nous vous affranchirons de ses fers mal scellés. |
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Silence ! Qu'on le mène aux ténèbres. — Allez ! — |
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Mais le Moine arracha de sa robe entr'ouverte |
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Le Parchemin fatal scellé de cire verte, |
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Le déroula d'un geste impérieux, tendit |
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La droite, et, d'une voix dure et hautaine, dit : |
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— Tu t'abuses, vieillard, et tu tombes au piège ! |
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Je suis Légat du Pape et l'élu du Saint-Siège. |
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Voici le Bref signé d'Innocent. Tu n'as point |
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Pressenti que j'avais les deux glaives au poing ? |
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Or, je vais dissiper ta cécité profonde. |
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Éveille-toi, vieillard, ouvre les yeux au monde : |
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Voici le Bref papal. Écoute. Tu n'es plus |
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Chef d'ordre, Abbé mitré. Les temps sont révolus |
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De ta puissance inerte et de ta foi muette. |
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À la main sans vigueur succède un bras qui fouette, |
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À l'aveugle un voyant, un mâle au décrépit ; |
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Car l'heure nous commande et ne veut nul répit, |
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Car Dieu, que le salut de ce monde intéresse, |
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Allume entre mes mains sa torche vengeresse ; |
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Et dans mon cœur saisi de joie, ivre d'horreur, |
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Sa patience à bout fait place à sa fureur ! |
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C'est à moi de brandir la crosse qui t'échappe : |
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Par la grâce et le choix je suis Légat du Pape, |
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Je tranche la courroie et romps le joug ancien. |
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Prends donc. Lis, soumets-toi, va-t'en, tu n'es plus rien ! — |
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Hiéronymus lui dit : — L'éternel Adversaire, |
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Non content du blasphème, est par surcroît faussaire, |
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Et voici le renard qui vient après le loup ! — |
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Il lut, et tressaillit, et chancela du coup. |
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Puis, comme un pénitent eût fait d'une relique, |
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Humblement il baisa le Bref apostolique, |
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Le relut, et, signant trois fois son pâle front : |
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— Béni soit le Saint-Père, et béni soit l'affront |
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Qui me foudroie au bord de ma tombe prochaine ! |
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Béni soit le Seigneur qui descelle ma chaîne ! |
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Le poids en était lourd à mon cou faible et vieux, |
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Et l'ombre de la mort a passé dans mes yeux. |
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C'est le temps de partir, c'est le temps qu'on m'oublie. |
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Tout est dit, tout est bien. Frères, je vous délie. |
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Obéissez, priez, vivez. Moi, je m'en vais, |
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Ma tâche faite, ayant vécu des jours mauvais, |
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Mais rendant grâce au Ciel jusqu'à mon dernier râle. |
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Amen ! Voici la mitre et la croix pectorale, |
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Et la chape, et l'étole, et la crosse et l'anneau. |
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Au nom du Père, au nom de l'éternel Agneau, |
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Au nom de la Colombe et de la Vierge mère, |
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Amen ! Heureux qui sort de la vie éphémère |
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Et rentre dans la paix de son éternité ! |
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Amen ! amen ! au nom de l'unique Équité ! |
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Nous le savons : le champ que Dieu même ensemence, |
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Hors du monde, fleurit dans la lumière immense. |
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Puissé-je contempler sa gloire, en qui je crois ! |
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Amen ! Amen ! Je m'en remets au Roi des Rois. — |
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Et le vieillard, courbant sa tête vénérable, |
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Traversa le Chapitre et s'en alla, semblable |
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Au spectre monacal qui traîne son froc blanc, |
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Sans insignes, débile, et l'humble corde au flanc. |
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Une rumeur confuse emplit la salle sombre ; |
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Et tous le regardaient disparaître dans l'ombre ; |
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Mais le Moine bondit dans la chaire et cria : |
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— À l'œuvre ! Dieu le veut ! à l'œuvre ! Alleluia ! — |
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