| Sacra fames |
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L'IMMENSE mer sommeille. Elle hausse et balance |
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Ses houles où le ciel met l'éclatants îlots. |
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Une nuit d'or emplit d'un magique silence |
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La merveilleuse horreur de l'espace et des flots. |
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Les deux gouffres ne font qu'un abîme sans borne |
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De tristesse, de paix et d'éblouissement, |
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Sanctuaire et tombeau, désert splendide et morne |
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Où des millions d'yeux regardent fixement. |
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Tels, le ciel magnifique et les eaux vénérables |
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Dorment dans la lumière et dans la majesté, |
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Comme si la rumeur des vivants misérables |
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N'avait troublé jamais leur rêve illimité. |
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Cependant, plein de faim dans sa peau flasque et rude, |
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Le sinistre Rôdeur des steppes de la mer |
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Vient, va, tourne, et, flairant au loin la solitude, |
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Entre-bâille d'ennui ses mâchoires de fer. |
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Certes, il n'a souci de l'immensité bleue, |
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Des Trois Rois, du Triangle ou du long Scorpion |
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Qui tord dans l'infini sa flamboyante queue, |
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Ni de l'Ourse qui plonge au clair Septentrion. |
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Il ne sait que la chair qu'on broie et qu'on dépèce, |
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Et, toujours absorbé dans son désir sanglant, |
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Au fond des masses d'eau lourdes d'une ombre épaisse |
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Il laisse errer son œil terne, impassible et lent. |
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Tout est vide et muet. Rien qui nage ou qui flotte, |
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Qui soit vivant ou mort, qu'il puisse entendre ou voir. |
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Il reste inerte, aveugle, et son grêle pilote |
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Se pose pour dormir sur son aileron noir. |
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Va, monstre ! tu n'es pas autre que nous ne sommes, |
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Plus hideux, plus féroce, ou plus désespéré. |
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Console-toi ! demain tu mangeras des hommes, |
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Demain par l'homme aussi tu seras dévoré. |
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La Faim sacrée est un long meurtre légitime |
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Des profondeurs de l'ombre aux cieux resplendissants, |
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Et l'homme et le requin, égorgeur ou victime, |
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Devant ta face, ô Mort, sont tous deux innocents. |
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