| Épiphanie |
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ELLE passe, tranquille, en un rêve divin, |
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Sur le bord du plus frais de tes lacs, ô Norvège ! |
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Le sang rose et subtil qui dore son col fin |
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Est doux comme un rayon de l'aube sur la neige. |
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Au murmure indécis du frêne et du bouleau, |
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Dans l'étincellement et le charme de l'heure, |
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Elle va, reflétée au pâle azur de l'eau |
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Qu'un vol silencieux de papillons effleure. |
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Quand un souffle furtif glisse en ses cheveux blonds, |
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Une cendre ineffable inonde son épaule ; |
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Et, de leur transparence argentant leurs cils longs, |
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Ses yeux ont la couleur des belles nuits du Pôle. |
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Purs d'ombre et de désir, n'ayant rien espéré |
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Du monde périssable où rien d'ailé ne reste, |
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Jamais ils n'ont souri, jamais ils n'ont pleuré, |
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Ces yeux calmes ouverts sur l'horizon céleste. |
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Et le Gardien pensif du mystique oranger |
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Des balcons de l'Aurore éternelle se penche, |
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Et regarde passer ce fantôme léger |
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Dans les plis de sa robe immortellement blanche. |
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