La Chasse de l'Aigle |
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L'AIGLE noir aux yeux d'or, prince du ciel mongol, |
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Ouvre, dès le premier rayon de l'aube claire, |
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Ses ailes comme un large et sombre parasol. |
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Un instant immobile, il plane, épie et flaire. |
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Là-bas, au flanc du roc crevassé, ses aiglons |
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Érigent, affamés, leurs cous au bord de l'aire. |
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Par la steppe sans fin, coteau, plaine et vallons, |
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L'œil luisant à travers l'épais crin qui l'obstrue, |
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Pâturent, çà et là, des hardes d'étalons. |
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L'un d'eux, parfois, hennit vers l'aube ; l'autre rue ; |
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Ou quelque autre, tordant la queue, allègrement, |
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Pris de vertige, court dans l'herbe jaune et drue. |
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La lumière, en un frais et vif pétillement, |
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Croît, s'élance par jet, s'échappe par fusée, |
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Et l'orbe du soleil émerge au firmament. |
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À l'horizon subtil où bleuit la rosée, |
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Morne dans l'air brillant, l'aigle darde, anxieux, |
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Sa prunelle infaillible et de faim aiguisée. |
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Mais il n'aperçoit rien qui vole par les cieux, |
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Rien qui surgisse au loin dans la steppe aurorale, |
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Cerf ni daim, ni gazelle aux bonds capricieux. |
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Il fait claquer son bec avec un âpre râle ; |
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D'un coup d'aile irrité, pour mieux voir de plus haut, |
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Il s'enlève, descend et remonte en spirale. |
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L'heure passe, l'air brûle. Il a faim. À défaut |
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De gazelle ou de daim, sa proie accoutumée, |
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C'est de la chair, vivante ou morte, qu'il lui faut. |
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Or, dans sa robe blanche et rase, une fumée |
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Autour de ses naseaux roses et palpitants, |
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Un étalon conduit la hennissante armée. |
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Quand il jette un appel vers les cieux éclatants, |
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La harde, qui tressaille à sa voix fière et brève, |
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Accourt, l'oreille droite et les longs crins flottants. |
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L'aigle tombe sur lui comme un sinistre rêve, |
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S'attache au col troué par ses ongles de fer |
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Et plonge son bec courbe au fond des yeux qu'il crève. |
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Cabré, de ses deux pieds convulsifs battant l'air, |
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Et comme empanaché de la bête vorace, |
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L'étalon fuit dans l'ombre ardente de l'enfer. |
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Le ventre contre l'herbe, il fuit, et, sur sa trace, |
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Ruisselle de l'orbite excave un flux sanglant ; |
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Il fuit, et son bourreau le mange et le harasse. |
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L'agonie en sueur fait haleter son flanc ; |
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Il renâcle, et secoue, enivré de démence, |
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Cette grande aile ouverte et ce bec aveuglant. |
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Il franchit, furieux, la solitude immense, |
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S'arrête brusquement, sur ses jarrets ployé, |
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S'abat et se relève et toujours recommence. |
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Puis, rompu de l'effort en vain multiplié, |
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L'écume aux dents, tirant sa langue blême et rêche, |
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Par la steppe natale il tombe foudroyé. |
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Là, ses os blanchiront au soleil qui les sèche ; |
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Et le sombre Chasseur des plaines, l'aigle noir, |
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Retourne au nid avec un lambeau de chair fraîche. |
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Ses petits affamés seront repus ce soir. |
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