| L'Holocauste |
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C'EST l'An de grâce mil six cent dix-neuf, le seize |
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De juillet, en un vaste et riche diocèse |
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Primatial. Le ciel est pur et rayonnant. |
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Bourdons et cloches vont sonnant et bourdonnant. |
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La Ville en fête rit au clair soleil qui dore |
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Ses pignons, ses hauts toits et son fleuve sonore, |
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Ses noirs couvents hantés de spectres anxieux, |
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Ses masures, ses ponts bossus, abrupts et vieux, |
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Et le massif des tours aux assises obliques |
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Sous qui hurlaient jadis les hordes catholiques. |
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Pareil au grondement de l'eau hors de son lit, |
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Un long murmure, fait de mille bruits, emplit |
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Berges et carrefours et culs-de-sac et rue ; |
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Et la foule y tournoie et s'y heurte et s'y rue |
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Pêle-mêle, les yeux écarquillés, les bras |
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En l'air : moines blancs, gris ou bruns, barbus ou ras, |
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Chaux ou déchaux, ayant capes, frocs ou cagoules, |
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Vieilles femmes grinçant des dents comme des goules, |
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Cavaliers de sang noble, empanachés, pattus, |
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Rogues, caracolant sur les pavés pointus, |
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Dames à jupe roide en carrosses et chaises, |
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Gras citadins bouffis dans la neige des fraises, |
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Avec la rouge fleur des bons vins à la peau, |
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Estafiers et soudards, et le confus troupeau |
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Des manants et des gueux et des prostituées. |
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Plein de clameurs, de chants d'église, de huées, |
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De rires, de jurons obscènes, tout cela |
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Vient pour voir brûler vif cet homme que voilà. |
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Debout sur le bûcher, contre un poteau de chêne, |
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Les poings liés, la gorge et le ventre à la chaîne, |
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Dans sa gravité sombre et son mépris amer |
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Il regardait d'en haut cette mouvante mer |
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De faces, d'yeux dardés, de gestes frénétiques ; |
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Il écoutait ces cris de haine, ces cantiques |
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Funèbres d'hommes noirs qui venaient, deux à deux, |
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Enfiévrés de leur rêve imbécile et hideux, |
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Maudire et conspuer par delà l'agonie |
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Et de leurs sales mains souffleter son génie, |
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Tandis que de leurs yeux sinistres et jaloux |
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Ils le mangeaient déjà, comme eussent fait des loups. |
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Et la honte d'être homme aussi lui poignait l'âme. |
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Soudainement, le bois sec et léger prit flamme, |
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Une langue écarlate en sortit, et, rampant |
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Jusqu'au ventre, entoura l'homme, comme un serpent. |
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Et la peau grésilla, puis se fendit, de même |
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Qu'un fruit mûr ; et le sang, mêlé de graisse blême, |
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Jaillit ; et lui, sentant mordre l'horrible feu, |
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Les cheveux hérissés, cria : — Mon Dieu ! mon Dieu ! — |
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Un moine, alors, riant d'une joie effroyable, |
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Glapit : — Ah ! chien maudit, bon pour les dents du Diable ! |
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Tu crois donc en ce Dieu que tu niais hier ? |
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Va ! cuis, flambe et recuis dans l'éternel Enfer ! — |
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Mais l'autre, redressant par-dessus la fumée |
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Sa dédaigneuse face à demi consumée |
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Qui de sueur bouillante et rouge ruisselait, |
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Regarda l'être abject, ignare, lâche et laid, |
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Et dit, menant à bout son héroïque lutte : |
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— Ce n'est qu'une façon de parler, vile brute ! — |
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Et ce fut tout. Le feu le dévora vivant, |
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Et sa chair et ses os furent vannés au vent. |
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