Le Talion |
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AI-JE dormi ? quel songe horrible m'a hanté ? |
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Oh ! ces spectres, ces morts, un blême rire aux bouches, |
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Surgis par millions du sol ensanglanté, |
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Et qui dardaient, dans une ardente fixité, |
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Leurs prunelles farouches ! |
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Tels, sans doute, autrefois, Y'hezqel le Voyant, |
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Le poil tout hérissé du souffle prophétique, |
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Les vit tourbillonner en se multipliant |
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Hors du sombre Schéol, dans le Val effrayant |
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Où gît la Race antique. |
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Et ces morts remuaient leurs os chargés de fers, |
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Et j'entendais, du fond de l'horizon qui gronde, |
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Pareille au bruit du flux croissant des hautes mers, |
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Une Voix qui parlait au milieu des éclairs |
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En ébranlant le monde. |
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Elle disait : — Ô Loups affamés et hurlants, |
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Princes de l'aquilon, ivres du sang des justes ! |
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Dans les siècles j'ai fait mon chemin à pas lents ; |
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Mais je viens ! je romprai de mes poings violents |
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Vos mâchoires robustes. |
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Le jour de ma colère, ô Rois, flamboie enfin : |
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Voici le fer, le feu, le poison et la corde ! |
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J'étancherai ma soif, j'assouvirai ma faim. |
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Le torrent de ma rage est déchaîné, le vin |
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De ma fureur déborde ! |
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Il est trop tard pour la terreur ou le remords, |
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Car le crime accompli jamais plus ne s'efface, |
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Car j'arrache les cœurs féroces que je mords, |
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Car mon peuple a dressé la foule de ses morts |
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La face vers ma face ! |
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Ô Princes ! c'est pourquoi vous ne dormirez point |
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Au tombeau des aïeux, immobiles et graves, |
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Sous le suaire où l'or à la pourpre se joint, |
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Votre couronne au front et votre épée au poing, |
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Comme dorment les braves. |
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Non ! l'épais tourbillon des aigles irrités |
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Mangera votre chair immonde à gorge pleine ; |
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Vous serez mis en quatre et tout déchiquetés, |
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Et les chiens traîneront vos lambeaux empestés |
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Par le mont et la plaine. |
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Je ferai cela, Moi, le Talion vivant, |
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Puisque, ceignant vos reins pour l'exécrable tâche, |
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Au milieu des sanglots qui roulent dans le vent, |
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Vous avez égorgé, dès le soleil levant, |
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Sans merci ni relâche. |
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Oui ! puisque vous avez, en un même monceau, |
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Comme sur un étal public les viandes crues |
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Du mouton éventré, du bœuf et du pourceau, |
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Entassé jeune et vieux, femme, enfant au berceau, |
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Sur le pavé des rues ; |
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Puisque, de père en fils, ô Rois, sinistres fous, |
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D'un constant parricide épouvantant l'histoire, |
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Dévorateurs d'un peuple assassiné par vous, |
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De la Goule du Nord vous êtes sortis tous |
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Comme d'un vomitoire ! |
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L'heure sonne, il est temps, et me voici ! Malheur ! |
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Flambe, ô torche ! Bondis, couteau, hors de la gaîne ! |
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Taisez-vous, cris d'angoisse et sanglots de douleur ! |
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Ô vengeance sacrée, épanouis ta fleur ! |
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Grince des dents, ô haine ! |
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Qu'ils râlent, engloutis sous leurs palais fumants ! |
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Et vous, ô morts d'hier, et vous, vieilles victimes, |
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Dans la nuit furieuse, avec des hurlements, |
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Pourchassez-les parmi les épouvantements |
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Éternels de leurs crimes ! |
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