La Vision de Snorr |
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O mon Seigneur Christus ! hors du monde charnel |
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Vous m'avez envoyé vers les neuf maisons noires : |
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Je me suis enfoncé dans les antres de Hel. |
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Dans la nuit sans aurore où grincent les mâchoires, |
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Quand j'y songe, la peur aux entrailles me mord ! |
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J'ai vu l'éternité des maux expiatoires. |
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Me voici revenu, tout blême, comme un mort. |
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Seigneur Dieu, prenez-moi, par grâce, en votre garde. |
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Et si je fais le mal, donnez-m'en le remord. |
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Le prince des Brasiers est là qui me regarde, |
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Vêtu de flamme bleue et rouge. Il est assis |
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Dans le palais infect qui suinte et se lézarde. |
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Il siège en la grand'salle aux murs visqueux, noircis, |
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Où filtre goutte à goutte une bave qui fume, |
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Et d'où tombent des nœuds de reptiles moisis. |
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Au-dessus du Malin, sur qui pleut cette écume, |
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Tournoie, avec un haut vacarme, un Dragon roux |
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Qui bat de l'envergure au travers de la brume. |
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En bas, gît le marais des Lâches, des Jaloux, |
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Des Hypocrites vils, des Fourbes, des Parjures. |
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Ils grouillent dans la boue et creusent des remous, |
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Ils geignent, bossués de pustules impures. |
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Serait-ce là, Seigneur, leur expiation, |
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D'être un vomissement en ce lieu de souillures ? |
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Sur des quartiers de roc toujours en fusion, |
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Muets, sont accoudés les sept Convives mornes, |
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Les sept Diables royaux du vieux Septentrion. |
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Ainsi que les héros buvaient à pleines cornes |
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L'hydromel prodigué pour le festin guerrier, |
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Quand les Skaldes chantaient sur la harpe des Nornes ; |
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Les sept Démons qu'enfin vous vîntes châtier, |
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En des cruches de plomb qui corrodent leurs bouches, |
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Puisent des pleurs bouillants au fond d'un noir cuvier. |
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Auprès, les bras roidis, les yeux caves et louches, |
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Broyant d'épais cailloux sous des meules d'airain, |
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Tournent en haletant les trois Vierges farouches. |
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Leur cœur pend au dehors et saigne de chagrin, |
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Tant leurs labeurs sont durs et leurs peines ingrates ; |
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Car nul ne peut manger la farine du grain. |
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Autour d'elles, pourtant, courent à quatre pattes |
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Les Avares, aux reins de maigreur écorchés, |
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Tels que des loups tirant des langues écarlates. |
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Puis, sur des lits de pourpre ardente, sont couchés, |
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Non plus ivres enfin de leurs voluptés vaines, |
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Les Languissants, au joug de la chair attachés. |
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Leurs fronts sont couronnés de flambantes verveines ; |
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Mais tandis que leur couche échauffe et cuit leurs flancs, |
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L'amer et froid dégoût coagule leurs veines. |
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Voici ceux qui tuaient jadis, les Violents, |
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Les Féroces, blottis au creux de quelque gorge, |
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Qui, la nuit, guettaient l'homme et se ruaient hurlants. |
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Maintenant, l'un s'endort ; l'autre en sursaut l'égorge. |
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Le misérable râle, et le sang, par jets prompts, |
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Sort, comme du tonneau le jus mousseux de l'orge. |
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Et ceux qui, sur l'autel où nous vous adorons, |
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Ont déchiré la nappe et bu dans vos calices |
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Et sur vos serviteurs fait pleuvoir les affronts ; |
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Qui nous ont enterrés, vivants, dans nos cilices, |
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Qui de la sainte étole ont serré notre cou, |
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Pour ceux-là le Malin épuise les supplices. |
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Enfin, je vois le Peuple antique, aveugle et fou, |
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La race qui vécut avant votre lumière, |
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Seigneur ! et qui marchait, hélas ! sans savoir où. |
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Tels qu'un long tourbillon de vivante poussière |
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Le même vent d'erreur les remue au hasard, |
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Et le soleil du Diable éblouit leur paupière. |
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Or, vous nous avez fait, certes, la bonne part, |
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A nous qui gémissons sur cette terre inique ; |
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Mais pour les anciens morts vous êtes venu tard ! |
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Donc, chacun porte au front une lettre Runique |
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Qui change sa cervelle en un charbon fumant, |
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Car il n'a point connu la loi du Fils unique ! |
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Ainsi, gêne sur gêne et tourment sur tourment, |
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Carcans de braise, habits de feu, fourches de flammes, |
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Tout cela, tout cela dure éternellement. |
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Dans les antres de Hel, dans les cercles infâmes, |
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Voilà ce que j'ai vu par votre volonté, |
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O sanglant Rédempteur de nos mauvaises âmes ! |
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Souvenez-vous de Snorr dans votre éternité ! |
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