| La Fin de l'Homme |
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Voici. Qaïn errait sur la face du monde. |
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Dans la terre muette Ève dormait, et Seth, |
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Celui qui naquit tard, en Hébron grandissait. |
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Comme un arbre feuillu, mais que le temps émonde, |
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Adam, sous le fardeau des siècles, languissait. |
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Or, ce n'était plus l'Homme en sa gloire première, |
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Tel qu'Iahvèh le fit pour la félicité, |
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Calme et puissant, vêtu d'une mâle beauté, |
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Chair neuve où l'âme vierge éclatait en lumière |
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Devant la vision de l'immortalité. |
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L'irréparable chute et la misère et l'âge |
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Avaient courbé son dos, rompu ses bras nerveux, |
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Et sur sa tête basse argenté ses cheveux. |
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Tel était l'Homme, triste et douloureuse image |
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De cet Adam pareil aux Esprits lumineux. |
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Depuis bien des étés, bien des hivers arides, |
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Assis au seuil de l'antre et comme enseveli |
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Dans le silencieux abîme de l'oubli, |
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La neige et le soleil multipliaient ses rides : |
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L'ennui coupait son front d'un immuable pli. |
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Parfois Seth lui disait : — Fils du Très-Haut, mon père, |
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Le cèdre creux est plein du lait de nos troupeaux, |
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Et dans l'antre j'ai fait ton lit d'herbe et de peaux. |
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Viens ! Le lion lui-même a gagné son repaire. — |
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Adam restait plongé dans son morne repos. |
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Un soir, il se leva. Le soleil et les ombres |
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Luttaient à l'horizon rayé d'ardents éclairs, |
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Les feuillages géants murmuraient dans les airs, |
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Et les bêtes grondaient aux solitudes sombres. |
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Il gravit des coteaux d'Hébron les rocs déserts. |
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Là, plus haut que les bruits flottants de la nuit large, |
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L'Hôte antique d'Éden, sur la pierre couché, |
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Vers le noir Orient le regard attaché, |
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Sentit des maux soufferts croître la lourde charge : |
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Ève, Abel et Qaïn, et l'éternel péché ! |
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Ève, l'inexprimable amour de sa jeunesse, |
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Par qui, hors cet amour, tout changea sous le ciel ! |
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Et le farouche enfant, chaud du sang fraternel !… |
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L'Homme fit un grand cri sous la nuée épaisse, |
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Et désira mourir comme Ève et comme Abel ! |
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Il ouvrit les deux bras vers l'immense étendue |
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Où se leva le jour lointain de son bonheur, |
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Alors qu'il t'ignorait, ô fruit empoisonneur ! |
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Et d'une voix puissante au fond des cieux perdue, |
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Depuis cent ans muet, il dit : — Grâce, Seigneur ! |
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Grâce ! J'ai tant souffert, j'ai pleuré tant de larmes, |
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Seigneur ! J'ai tant meurtri mes pieds et mes genoux… |
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Élohim ! Élohim ! de moi souvenez-vous ! |
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J'ai tant saigné de l'âme et du corps sous vos armes, |
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Que me voici bientôt insensible à vos coups ! |
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O jardin d'Iahvèh, Éden, lieu de délices, |
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Où sur l'herbe divine Ève aimait à s'asseoir ; |
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Toi qui jetais vers elle, ô vivant encensoir, |
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L'arôme vierge et frais de tes milles calices, |
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Quand le soleil nageait dans la vapeur du soir ! |
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Beaux lions qui dormiez, innocents, sous les palmes, |
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Aigles et passereaux qui jouiez dans les bois, |
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Fleuves sacrés, et vous, Anges aux douces voix, |
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Qui descendiez vers nous, à travers les cieux calmes, |
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Salut ! Je vous salue une dernière fois ! |
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Salut, ô noirs rochers, cavernes où sommeille |
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Dans l'immobile nuit tout ce qui me fut cher… |
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Hébron ! muet témoin de mon exil amer, |
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Lieu sinistre où, veillant l'inexprimable veille, |
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La femme a pleuré mort le meilleur de sa chair ! |
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Et maintenant, Seigneur, vous par qui j'ai dû naître, |
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Grâce ! Je me repens du crime d'être né… |
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Seigneur, je suis vaincu, que je sois pardonné ! |
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Vous m'avez tant repris ! Achevez, ô mon Maître ! |
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Prenez aussi le jour que vous m'avez donné. — |
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L'Homme ayant dit cela, voici, par la nuée, |
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Qu'un grand vent se leva de tous les horizons |
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Qui courba l'arbre altier au niveau des gazons, |
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Et, comme une poussière au hasard secouée, |
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Déracina les rocs de la cime des monts. |
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Et sur le désert sombre, et dans le noir espace, |
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Un sanglot effroyable et multiple courut, |
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Chœur immense et sans fin, disant : — Père, salut ! |
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Nous sommes ton péché, ton supplice et ta race… |
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Meurs, nous vivrons ! — Et l'Homme épouvanté mourut. |
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