Aux modernes |
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Vous vivez lâchement, sans rêve, sans dessein, |
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Plus vieux, plus décrépits que la terre inféconde, |
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Châtrés dès le berceau par le siècle assassin |
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De toute passion vigoureuse et profonde. |
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Votre cervelle est vide autant que votre sein, |
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Et vous avez souillé ce misérable monde |
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D'un sang si corrompu, d'un souffle si malsain, |
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Que la mort germe seule en cette boue immonde. |
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Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin |
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Où, sur un grand tas d'or vautrés dans quelque coin, |
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Ayant rongé le sol nourricier jusqu'aux roches, |
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Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits, |
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Noyés dans le néant des suprêmes ennuis, |
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Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches. |
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