L'Anathème |
|
Si nous vivions au siècle où les Dieux éphémères |
12 |
|
Se couchaient pour mourir avec le monde ancien, |
12 |
|
Et, de l'homme et du ciel détachant le lien, |
12 |
|
Rentraient dans l'ombre auguste où résident les Mères ; |
12 |
|
5 |
Les regrets, les désirs, comme un vent furieux, |
12 |
|
Ne courberaient encor que les âmes communes ; |
12 |
|
Il serait beau d'être homme en de telles fortunes, |
12 |
|
Et d'offrir le combat au sort injurieux. |
12 |
|
|
Mais nos jours valent-ils le déclin du vieux monde ? |
12 |
10 |
Le temps, Nazaréen, a tenu ton défi ; |
12 |
|
Et pour user un Dieu deux mille ans ont suffi, |
12 |
|
Et rien n'a palpité dans sa cendre inféconde. |
12 |
|
|
Heureux les morts ! L'écho lointain des chœurs sacrés |
12 |
|
Flottait à l'horizon de l'antique sagesse ; |
12 |
15 |
La suprême lueur des soleils de la Grèce |
12 |
|
Luttait avec la nuit sur des fronts inspirés : |
12 |
|
|
Dans le pressentiment de forces inconnues, |
12 |
|
Déjà plein de Celui qui ne se montrait pas, |
12 |
|
O Paul, tu rencontrais, au chemin de Damas, |
12 |
20 |
L'éclair inespéré qui jaillissait des nues ! |
12 |
|
|
Notre nuit est plus noire et le jour est plus loin. |
12 |
|
Que de sanglots perdus sous le ciel solitaire ! |
12 |
|
Que de flots d'un sang pur sont versés sur la terre |
12 |
|
Et fument ignorés d'un éternel témoin ! |
12 |
|
25 |
Comme l'Essénien, au bout de son supplice, |
12 |
|
Désespéré d'être homme et doutant d'être un dieu, |
12 |
|
Las d'attendre l'Archange et les langues de feu, |
12 |
|
Les peuples flagellés ont tari leur calice. |
12 |
|
|
Ce n'est pas que, le fer et la torche à la main, |
12 |
30 |
Le Gépide ou le Hun les foule et les dévore, |
12 |
|
Qu'un empire agonise, et qu'on entende encore |
12 |
|
Les chevaux d'Alarik hennir dans l'air romain. |
12 |
|
|
Non ! le poids est plus lourd qui les courbe et les lie ; |
12 |
|
Et, corrodant leur cœur d'avarice enflammé, |
12 |
35 |
L'idole au ventre d'or, le Moloch affamé |
12 |
|
S'assied, la pourpre au dos, sur la terre avilie. |
12 |
|
|
Un air impur étreint le globe dépouillé |
12 |
|
Des bois qui l'abritaient de leur manteau sublime ; |
12 |
|
Les monts sous des pieds vils ont abaissé leur cime ; |
12 |
40 |
Le sein mystérieux de la mer est souillé. |
12 |
|
|
Les Ennuis énervés, spectres mélancoliques, |
12 |
|
Planent d'un vol pesant sur un monde aux abois ; |
12 |
|
Et voici qu'on entend gémir comme autrefois |
12 |
|
L'Ecclésiaste assis sous les cèdres bibliques. |
12 |
|
45 |
Plus de transports sans frein vers un ciel inconnu, |
12 |
|
Plus de regrets sacrés, plus d'immortelle envie ! |
12 |
|
Hélas ! des coupes d'or où nous buvions la vie |
12 |
|
Nos lèvres ni nos cœurs n'auront rien retenu ! |
12 |
|
|
O mortelles langueurs, ô jeunesse en ruine, |
12 |
50 |
Vous ne contenez plus que cendre et vanité ! |
12 |
|
L'amour, l'amour est mort avec la volupté ; |
12 |
|
Nous avons renié la passion divine ! |
12 |
|
|
Pour quel dieu désormais brûler l'orge et le sel ? |
12 |
|
Sur quel autel détruit verser les vins mystiques ? |
12 |
55 |
Pour qui faire chanter les lyres prophétiques |
12 |
|
Et battre un même cœur dans l'homme universel ? |
12 |
|
|
Quel fleuve lavera nos souillures stériles ? |
12 |
|
Quel soleil, échauffant le monde déjà vieux, |
12 |
|
Fera mûrir encor les labeurs glorieux |
12 |
60 |
Qui rayonnaient aux mains des nations viriles ? |
12 |
|
|
O liberté, justice, ô passion du beau, |
12 |
|
Dites-nous que votre heure est au bout de l'épreuve, |
12 |
|
Et que l'Amant divin promis à l'âme veuve |
12 |
|
Après trois jours aussi sortira du tombeau ! |
12 |
|
65 |
Éveillez, secouez vos forces enchaînées, |
12 |
|
Faites courir la sève en nos sillons taris ; |
12 |
|
Faites étinceler, sous les myrtes fleuris, |
12 |
|
Un glaive inattendu, comme aux Panathénées ! |
12 |
|
|
Sinon, terre épuisée, où ne germe plus rien |
12 |
70 |
Qui puisse alimenter l'espérance infinie, |
12 |
|
Meurs ! Ne prolonge pas ta muette agonie, |
12 |
|
Rentre pour y dormir au flot diluvien. |
12 |
|
|
Et toi, qui gis encor sur le fumier des âges, |
12 |
|
Homme, héritier de l'homme et de ses maux accrus, |
12 |
75 |
Avec ton globe mort et tes Dieux disparus, |
12 |
|
Vole, poussière vile, au gré des vents sauvages ! |
12 |
|