L'Agonie d'un saint |
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Les moines, à pas lents, derrière le Prieur |
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Qui portait le ciboire et les huiles mystiques, |
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Rentrèrent, deux à deux, au cloître intérieur, |
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Troupeau d'ombres, le long des arcades gothiques. |
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Comme en un champ de meurtre, après l'ardent combat, |
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Le silence se fit dans la morne cellule, |
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Autour du vieil Abbé couché sur son grabat, |
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Rigide, à la lueur de la cire qui brûle. |
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Un Christ d'argent luisait entre ses maigres doigts, |
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Les yeux, fixes et creux, s'ouvraient sous le front fisse, |
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Et le sang, tiède encor, s'égouttait par endroits |
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De la poitrine osseuse où mordit le cilice. |
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Avec des mots confus que le râle achevait, |
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Le moribond, faisant frémir ses lèvres blêmes, |
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Contemplait sur la table, auprès de son chevet, |
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Une tête et deux os d'homme, hideux emblèmes. |
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Contre ce drap de mort d'eau bénite mouillé, |
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La face ensevelie en une cape noire, |
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Seul, immobile, et sur la dalle agenouillé, |
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Un moine grommelait son chapelet d'ivoire. |
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Minuit sonna, lugubre, et jeta dans le vent |
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Ses douze tintements à travers les ogives ; |
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Le bruit sourd de la foudre ébranla le couvent, |
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Et l'éclair fit blanchir les tourelles massives. |
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Or, relevant la face, après s'être signé, |
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Le moine dit, les bras étendus vers le faîte : |
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— De profundis, ad te, clamavi, Domine ! |
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Mais, s'il le faut, Amen ! Ta volonté soit faite ! |
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Du ciel inaccessible abaisse la hauteur, |
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Ouvre donc en entier les portes éternelles, |
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O maître ! Et dans ton sein reçois le serviteur |
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Que l'Ange de la mort t'apporte sur ses ailes. |
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Dévoré de la soif de ton unique amour, |
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Le cœur plein de ta grâce, et marqué de ton signe, |
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Comme un bon ouvrier, dès le lever du jour, |
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Tout en sueur, il a travaillé dans ta vigne. |
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Ton calice de fiel n'était point épuisé, |
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Pour que sa bouche austère en savourât la lie ; |
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Et maintenant, Seigneur, le voici vieux, brisé, |
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Haletant de fatigue après l'œuvre accomplie. |
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Vers le divin Royaume il tourne enfin les yeux ; |
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La mort va dénouer les chaînes de son âme : |
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Reçois-le donc, ô Christ, dans la paix de tes deux, |
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Avec la palme d'or et l'auréole en flamme ! — |
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La cellule s'emplit d'un livide reflet ; |
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L'Abbé dressa son front humide du saint chrême, |
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Et le moine effrayé l'entendit qui parlait |
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Comme en face du Juge infaillible et suprême : |
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— Seigneur, vous le savez, mon cœur est devant vous, |
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Sourd aux appels du monde et scellé pour la joie ; |
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Je l'ai percé, vivant, de la lance et des clous, |
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Je l'ai traîné, meurtri, le long de votre Voie. |
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Plein de jeunesse, en proie aux sombres passions, |
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Sous la règle de fer j'ai ployé ma superbe ; |
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Les richesses du monde et ses tentations, |
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J'ai tout foulé du pied comme la fange et l'herbe ; |
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Paul m'a commis le glaive, et Pierre les deux clés ; |
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Pieds nus, ceint d'une corde, en ma robe de laine, |
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J'ai flagellé les forts à mon joug attelés ; |
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Le clairon de l'Archange a reçu mon haleine. |
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Ils se sont tous rués du Nord sur le Midi, |
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Bandits et chevaliers, princes sans patrimoine ; |
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Mais le plus orgueilleux comme le plus hardi |
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A touché de son front la sandale du moine ! |
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Et le monde n'étant, ô Christ, qu'un mauvais lieu |
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D'où montait le blasphème autour de votre Église, |
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J'ai voué toute chair en holocauste à Dieu, |
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Et j'ai purifié l'âme à Satan promise. |
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Seigneur, Seigneur ! parlez, êtes-vous satisfait ? |
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La sueur de l'angoisse à mon front glacé fume. |
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O Maître, tendez-moi la main si j'ai bien fait, |
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Car une mer de sang m'entoure et me consume. |
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Elle roule et rugit, elle monte, elle bout. |
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J'enfonce ! Elle m'aveugle et me remplit la bouche ; |
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Et sur les flots, Jésus ! des spectres sont debout, |
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Et chacun d'eux m'appelle avec un cri farouche. |
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Ah ! je les reconnais, les damnés ! Les voilà, |
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Ceux d'Alby, de Béziers, de Foix et de Toulouse, |
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Que le fer pourfendit, que la flamme brûla, |
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Parce qu'ils outrageaient l'Église, votre épouse ! |
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Sus, à l'assaut ! l'épée aux dents, la hache au poing ! |
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Des excommuniés éventrez les murailles ! |
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Tuez ! à vous le ciel s'ils n'en réchappent point ! |
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Arrachez tous ces cœurs maudits et ces entrailles ! |
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Tuez, tuez ! Jésus reconnaîtra les siens. |
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Écrasez les enfants sur la pierre, et les femmes ! |
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Je vous livre, ô guerriers, ces pourceaux et ces chiens, |
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Pour que vous dépeciez leurs cadavres infâmes ! |
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Gloire au Christ ! les bûchers luisent, flambeaux hurlants ; |
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La chair se fend, s'embrase aux os des hérétiques, |
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Et de rouges ruisseaux sur les charbons brûlants |
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Fument dans les cieux noirs au bruit des saints cantiques ! |
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Dieu de miséricorde, ô justice, ô bonté, |
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C'est vous qui m'échauffiez du feu de votre zèle ; |
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Et voici que mon cœur en est épouvanté, |
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Voici qu'un autre feu dans mes veines ruisselle ! |
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Alléluia ! L'Église a terrassé Satan… |
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Mais j'entends une Voix terrible qui me nomme |
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Et me dit : — Loin de moi, fou furieux ! Va-t'en, |
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O moine tout gorgé de chair et de sang d'homme ! — |
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— A l'aide, sainte Vierge ! Écoutez-moi, Seigneur ! |
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Cette cause, Jésus, n'était-ce point la vôtre ? |
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Si j'ai frappé, c'était au nom de votre honneur ; |
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J'ai combattu devant le siège de l'Apôtre. |
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J'ai vaincu, mais pour vous ! Regardez-moi mourir ; |
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Voyez couler encor de mes chairs condamnées |
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Ce sang versé toujours et que n'ont pu tarir |
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Les macérations de mes soixante années. |
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Voyez mes yeux creusés du torrent de mes pleurs ; |
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Maître, avant que Satan l'emporte en sa géhenne, |
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Voyez mon cœur criant de toutes vos douleurs, |
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Plus enflammé de foi qu'il n'a brûlé de haine ! |
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— Tu mens ! C'était l'orgueil implacable et jaloux |
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De commander aux rois dans tes haillons de bure, |
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Et d'écraser du pied les peuples à genoux, |
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Qui faisait tressaillir ton âme altière et dure. |
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Tu jeûnais, tu priais, tu macérais ton corps |
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En te réjouissant de tes vertus sublimes ! |
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Eh bien, sombre boucher des vivants et des morts, |
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Regarde ! mon royaume est plein de tes victimes. |
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Qui t'a dit de tuer en mon nom, assassin ? |
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Loup féroce, toujours affamé de morsures, |
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Tes ongles et tes dents ont lacéré mon sein, |
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Et ta bave a souillé mes divines blessures. |
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Arrière ! Va hurler dans l'abîme éternel ! |
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Qaïn, en te voyant, reconnaîtra sa race. |
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Va ! car tu souillerais l'innocence du ciel, |
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Et mes Anges mourraient d'horreur devant ta face ! |
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— Grâce, Seigneur Jésus ! Arrière ! il est trop tard. |
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Je vois flamber l'Enfer, j'entends rire le Diable, |
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Et je meurs ! — Ce disant, convulsif et hagard, |
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L'Abbé se renversa dans un rire effroyable. |
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Le moine épouvanté, tout baigné de sueur, |
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S'évanouit, pressant son front de ses mains froides ; |
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Et le cierge éclaira de sa fauve lueur |
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Le mort et le vivant silencieux et roides. |
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