Le Nazaréen |
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Quand le Nazaréen, en croix, les mains clouées, |
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Sentit venir son heure et but le vin amer, |
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Plein d'angoisse, il cria vers les sourdes nuées, |
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Et la sueur de sang ruissela de sa chair. |
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Mais dans le ciel muet de l'infâme colline |
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Nul n'ayant entendu ce lamentable cri, |
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Comme un dernier sanglot soulevait sa poitrine, |
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L'homme désespéré courba son front meurtri. |
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Toi qui mourais ainsi dans ces jours implacables, |
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Plus tremblant mille fois et plus épouvanté, |
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O vivante Vertu ! que les deux misérables |
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Qui, sans penser à rien, râlaient à ton côté ; |
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Que pleurais-tu, grande âme, avec tant d'agonie ? |
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Ce n'était pas ton corps sur la croix desséché, |
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La jeunesse et l'amour, ta force et ton génie, |
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Ni l'empire du siècle à tes mains arraché. |
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Non ! Une voix parlait dans ton rêve, ô Victime ! |
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La voix d'un monde entier, immense désaveu, |
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Qui te disait : — Descends de ton gibet sublime, |
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Pâle crucifié, tu n'étais pas un Dieu ! |
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Tu n'étais ni le pain céleste, ni l'eau vive ! |
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Inhabile pasteur, ton joug est délié ! |
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Dans nos cœurs épuisés, sans que rien lui survive, |
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Le Dieu s'est refait homme, et l'homme est oublié ! |
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Cadavre suspendu vingt siècles sur nos têtes, |
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Dans ton sépulcre vide il faut enfin rentrer. |
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Ta tristesse et ton sang assombrissent nos fêtes ; |
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L'humanité virile est lasse de pleurer. — |
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Voilà ce que disait, à ton heure suprême, |
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L'écho des temps futurs, de l'abîme sorti ; |
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Mais tu sais aujourd'hui ce que vaut ce blasphème ; |
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O fils du charpentier, tu n'avais pas menti ! |
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Tu n'avais pas menti ! Ton Église et ta gloire |
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Peuvent, ô Rédempteur, sombrer aux flots mouvants ; |
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L'homme peut sans frémir rejeter ta mémoire, |
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Comme on livre une cendre inerte aux quatre vents ; |
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Tu peux, sur les débris des saintes cathédrales, |
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Entendre et voir, livide et le front ceint de fleurs, |
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Se ruer le troupeau des folles saturnales, |
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Et son rire insulter tes divines douleurs ! |
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Car tu sièges auprès de tes Égaux antiques, |
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Sous tes longs cheveux roux, dans ton ciel chaste et bleu ; |
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Les âmes, en essaims de colombes mystiques, |
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Vont boire la rosée à tes lèvres de Dieu ! |
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Et comme aux jours altiers de la force romaine, |
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Comme au déclin d'un siècle aveugle et révolté, |
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Tu n'auras pas menti, tant que la race humaine |
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Pleurera dans le temps et dans l'éternité, |
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