| La Tristesse du Diable |
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Silencieux, les poings aux dents, le dos ployé, |
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Enveloppé du noir manteau de ses deux ailes, |
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Sur un pic hérissé de neiges éternelles, |
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Une nuit, s'arrêta l'antique Foudroyé. |
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La terre prolongeait en bas, immense et sombre, |
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Les continents battus par la houle des mers ; |
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Au-dessus flamboyait le ciel plein d'univers ; |
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Mais Lui ne regardait que l'abîme de l'ombre. |
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Il était là, dardant ses yeux ensanglantés |
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Dans ce gouffre où la vie amasse ses tempêtes, |
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Où le fourmillement des hommes et des bêtes |
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Pullule sous le vol des siècles irrités. |
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Il entendait monter les hosannas serviles, |
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Le cri des égorgeurs, les Te Deum des rois, |
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L'appel désespéré des nations en croix |
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Et des justes râlant sur le fumier des villes. |
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Ce lugubre concert du mal universel, |
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Aussi vieux que le monde et que la race humaine, |
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Plus fort, plus acharné, plus ardent que sa haine, |
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Tourbillonnait autour du sinistre Immortel. |
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Il remonta d'un bond vers les temps insondables |
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Où sa gloire allumait le céleste matin, |
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Et, devant la stupide horreur de son destin, |
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Un grand frisson courut dans ses reins formidables. |
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Et se tordant les bras, et crispant ses orteils, |
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Lui, le premier rêveur, la plus vieille victime, |
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Il cria par delà l'immensité sublime |
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Où déferle en brûlant l'écume des soleils : |
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— Les monotones jours, comme une horrible pluie, |
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S'amassent, sans l'emplir, dans mon éternité ; |
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Force, orgueil, désespoir, tout n'est que vanité ; |
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Et la fureur me pèse, et le combat m'ennuie. |
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Presque autant que l'amour la haine m'a menti : |
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J'ai bu toute la mer des larmes infécondes. |
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Tombez, écrasez-moi, foudres, monceaux des mondes ! |
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Dans le sommeil sacré que je sois englouti ! |
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Et les lâches heureux, et les races damnées, |
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Par l'espace éclatant qui n'a ni fond ni bord, |
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Entendront une Voix disant : Satan est mort ! |
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Et ce sera ta fin, Œuvre des six Journées ! |
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