La Tête du Comte |
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Les chandeliers de fer flambent jusqu'au plafond |
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Où, massive, reluit la poutre transversale. |
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On entend crépiter la résine qui fond. |
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Hormis cela, nul bruit. Toute la gent vassale, |
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Écuyers, échansons, pages, Maures lippus, |
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Se tient debout et roide autour de la grand'salle. |
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Entre les escabeaux et les coffres trapus |
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Pendent au mur, dépouille aux Sarrazins ravie, |
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Cottes, pavois, cimiers que les coups ont rompus… |
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Don Diego, sur la table abondamment servie, |
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Songe, accoudé, muet, le front contre le poing, |
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Pleurant sa flétrissure et l'honneur de sa vie. |
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Au travers de sa barbe et le long du pourpoint |
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Silencieusement vont ses larmes amères, |
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Et le vieux Cavalier ne mange et ne boit point. |
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Son âme, sans repos, roule mille chimères : |
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Hauts faits anciens, désir de vengeance, remords |
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De tant vivre au delà des forces éphémères. |
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Il mâche sa fureur comme un cheval son mors ; |
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Il pense, se voyant séché par l'âge aride, |
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Que dans leurs tombeaux froids bienheureux sont les morts. |
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Tous ses fils ont besoin d'éperon, non de bride, |
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Hors Rui Diaz, pour laver la joue où saigne, là, |
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Sous l'offense impunie une suprême ride. |
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O jour, jour détestable où l'honneur s'envola ! |
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O vertu des aïeux par cet affront souillée ! |
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O face que la honte avec deux mains voila ! |
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Don Diego rêve ainsi, prolongeant la veillée, |
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Sans ouïr, dans sa peine enseveli, crier |
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De l'huis aux deux battants la charnière rouillée. |
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Don Rui Diaz entre. Il tient de son poing meurtrier |
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Par les cheveux la tête à prunelle hagarde, |
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Et la pose en un plat devant le vieux guerrier. |
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Le sang coule, et la nappe en est rouge. — Regarde ! |
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Hausse la face, père ! Ouvre les yeux et vois ! |
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Je ramène l'honneur sous ton toit que Dieu garde. |
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Père ! j'ai relustré ton nom et ton pavois, |
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Coupé la male langue et bien fauché l'ivraie. — |
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Le vieux dresse son front pâle et reste sans voix. |
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Puis il cric : — O mon Rui, dis si la chose est vraie ! |
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Cache la tête sous la nappe, ô mon enfant ! |
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Elle me change en pierre avec ses yeux d'orfraie. |
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Couvre ! car mon vieux cœur se romprait, étouffant |
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De joie, et ne pourrait, ô fils, te rendre grâce, |
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A toi, vengeur d'un droit que ton bras sûr défend. |
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A mon haut bout sieds-toi, cher astre de ma race ! |
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Par cette tête, sois tête et cœur de céans. |
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Aussi bien que je t'aime et t'honore et t'embrasse. |
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Vierge et Saints ! mieux que l'eau de tous les océans |
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Ce sang noir a lavé ma vieille joue en flamme. |
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Plus de jeûnes, d'ennuis, ni de pleurs malséants ! |
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C'est bien lui ! Je le hais, certe, à me damner l'âme ! — |
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Rui dit : — L'honneur est sauf, et sauve la maison, |
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Et j'ai crié ton nom en enfonçant ma lame. |
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Mange, père ! — Diego murmure une oraison ; |
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Et tous deux, s'asseyant côte à côte à la table, |
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Graves et satisfaits, mangent la venaison, |
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En regardant saigner la Tête lamentable. |
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