| Paysage polaire |
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Un monde mort, immense écume de la mer, |
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Gouffre d'ombre stérile et de lueurs spectrales, |
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Jets de pics convulsifs étirés en spirales |
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Qui vont éperdument dans le brouillard amer. |
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Un ciel rugueux roulant par blocs, un âpre enfer |
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Où passent à plein vol les clameurs sépulcrales, |
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Les rires, les sanglots, les cris aigus, les râles |
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Qu'un vent sinistre arrache à son clairon de fer. |
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Sur les hauts caps branlants, rongés des flots voraces, |
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Se roidissent les Dieux brumeux des vieilles races, |
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Congelés dans leur rêve et leur lividité ; |
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Et les grands ours, blanchis par les neiges antiques, |
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Çà et là, balançant leurs cous épileptiques, |
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Ivres et monstrueux, bavent de volupté. |
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