A l'Italie |
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C'est la marque et la loi du monde périssable |
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Que rien de grand n'assied, avec tranquillité, |
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Sur un faite éternel sa fortune immuable. |
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Mais, homme ou nation, nul n'est si haut porté |
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Oui ne puisse, au plus bas des chutes magnanimes, |
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Donner un mâle exemple à la postérité. |
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Toi qui, du passé sombre illuminant les cimes, |
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Emportais l'âme humaine en ton divin essor, |
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O fille du soleil, mère d'enfants sublimes ! |
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Martyre au sein meurtri, qui palpites encor, |
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Toi qui tends vers des cieux muets et sans mémoire, |
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Dans un sanglot sans fin, Muse, tes lèvres d'or ! |
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Souviens-toi de ces jours sacrés de ton histoire |
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Où tu menais le chœur des peuples inhumains |
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De leur ombre sinistre à ton midi de gloire ; |
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Où la vie ample et forte emplissait tes chemins, |
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Où tu faisais jaillir de la terre sonore |
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D'éclatantes cités écloses sous tes mains ; |
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Où le vieil Orient, baigné par ton aurore, |
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Comme ses rois anciens au berceau de ton Dieu, |
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Faisait fumer l'encens à tes pieds qu'il adore ; |
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Où, le cœur débordant de passions en feu, |
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D'Hellas, morte à jamais, tu consolais le monde ; |
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Où tu courais, versant ta lumière en tout lieu ! |
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Oh ! comme tu nageais, jeune, ardente et féconde, |
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Dans ces flots immortels chers à la volupté ! |
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Comme tu fleurissais sur la neige de l'onde ! |
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Les peuples abondaient autour de ta beauté, |
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Pleins d'amour, allumant leur pensée à tes flammes, |
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Emportant ton parfum qui leur était resté ! |
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Comme ils ont écouté tes mille épithalames ! |
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Comme ils ont salué ce long enfantement, |
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Cet essaim glorieux de magnifiques âmes ! |
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Et comme tu disais impérissablement, |
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Sur des modes nouveaux, à la terre charmée, |
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T'élançant de l'Enfer jusques au firmament, |
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Des forêts de la Gaule aux sables d'idumée, |
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Les Anges, les damnés et les pieux combats |
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Et la tombe d'un Dieu de tes chants embaumée ! |
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Les siècles t'ont connue ; ils ne t'oublîront pas ! |
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Depuis la sainte Hellas, où donc est la rivale |
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Qui marqua comme toi l'empreinte de ses pas ? |
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Ah ! les destins t'ont fait une part sans égale ! |
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Vois ! dix siècles durant, des vieux soleils au tien, |
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La nuit silencieuse emplit tout l'intervalle ! |
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Et des esprits sacrés mystérieux lien, |
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Colombe, tu portais sur l'onde universelle |
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Le rameau d'olivier à l'univers ancien ! |
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Qui donc a su tenir, d'une puissance telle, |
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Trempé dans le soleil, ou plus proche des cieux, |
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Le pinceau rayonnant et la lyre immortelle ? |
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Abeille ! qui n'a bu ton miel délicieux ? |
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Reine ! qui n'a couvert tes pieds d'artiste et d'ange, |
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Dans un transport sacré, de ses baisers pieux ? |
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Mais puisque sur ce globe où tout s'écroule et change, |
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Vivante, tu tombas de ce faîte si beau, |
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Est-ce un gémissement qui lavera ta fange ? |
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Du jour où le Barbare, éteignant ton flambeau, |
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Ivre de ta beauté, sourd à ton agonie, |
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T'enferma dans l'opprobre ainsi qu'en un tombeau, |
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Bercés aux longs accents de ta plainte infinie, |
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Les peuples se sont fait un charme de tes pleurs, |
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Tant ta misère auguste est sœur de ton génie ! |
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Tant tu leur as chanté, dans tes belles douleurs, |
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Le cantique éternel des races flagellées, |
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Tant l'épine à ton front s'épanouit en fleurs ! |
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Fais silence, Victime aux hymnes désolées ! |
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Le silence convient aux sublimes revers, |
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Et l'angoisse terrible a les lèvres scellées ! |
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Farouche, le front pâle et les yeux grands ouverts, |
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Laisse se lamenter les nations serviles ; |
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Sois comme une épouvante au sceptique univers ! |
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Qu'il dise, contemplant de loin tes mornes villes, |
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Et tes temples muets, et ton sol infécond, |
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Et toi, tes longs cheveux souillés de cendres viles : |
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— Elle couve son mal en un repos profond ; |
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Elle ne pleure plus comme un troupeau d'esclaves ; |
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Et le fouet siffle et mord, et rien ne lui répond ! — |
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Mais plutôt, Italie ! ô nourrice des braves ! |
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Sous ce même soleil qui féconda tes flancs, |
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Ne gis plus, le cœur sombre et les bras lourds d'entraves. |
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De tes plus nobles fils les fantômes sanglants |
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Assiègent ton sommeil d'impérissables haines, |
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Et tu songes tout bas : Les dieux vengeurs sont lents ! |
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Les dieux vengeurs sont morts. Sèche tes larmes vaines ; |
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Ouvre le réservoir des outrages soufferts, |
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Verse les flots stagnants qui dorment dans tes veines. |
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Hérisse de fureur tes cheveux par les airs, |
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Reprends l'ongle et la dent de la louve du Tibre, |
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Et pousse un cri suprême en secouant tes fers. |
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Debout ! debout ! Agis ! Sois vivante, sois libre ! |
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Quoi ! l'oppresseur stupide aux triomphants hourras |
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Respire encor ton air qui parfume et qui vibre ! |
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Tu t'es sentie infâme, ô Vierge, entre ses bras ! |
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Il ronge ton beau front de son impure écume, |
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Et tu subis son crime, et tu le subiras ! |
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Ah ! par ton propre sang, ton noble sang qui fume, |
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Par tes siècles d'opprobre et d'angoisses sans fin, |
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Par tant de honte bue avec tant d'amertume ; |
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Par pitié pour tes fils suppliciés en vain, |
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Par ta chair maculée et ton âme avilie, |
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Par respect pour l'histoire et ton passé divin ; |
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Si tu ne peux revivre, et si le ciel t'oublie, |
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Donne à la liberté ton suprême soupir : |
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Lève-toi, lève-toi, magnanime Italie ! |
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C'est l'heure du combat, c'est l'heure de mourir, |
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Et de voir, au bûcher de tes villes désertes, |
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De ton dernier regard la vengeance accourir ! |
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Car peut-être qu'alors, sourde aux plaintes inertes, |
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Mais frappée en plein cœur d'un cri mâle jeté, |
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La France te viendra, les deux ailes ouvertes, |
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Par la route de l'aigle et de la Liberté ! |
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